Extraits

La première fois qu’il leur en parle c’est une nuit d’été, c’est dans le sous-sol d’un des petits immeubles. Ils y ont apporté des bougies, ils aiment s’y faire peur, tout s’y dire. Y a sur les murs de grandes taches de moisissures qui de jour font de gigantesques fleurs noires, avec des pétales fantastiques. À la lumière des bougies allumées ça fait de grandes gueules de monstres marrants. Ce cube de béton avec juste la fente d’un soupirail, cet unique endroit sur Terre rien qu’à eux trois, c’est le trou. Comme ça qu’ils l’appellent.

Pépé était aussi gris et immobile que le pigeon. Moins doux, plus doux – comment savoir. Le pigeon il l’avait pris dans ses mains rien que pour prouver à Diego qu’il était pas une tapette, puis il l’avait balancé dans la petite haie. Pépé, le toucher, il a pas pu, il a pas vraiment osé, Mother l’a empêché.

Déjà rien que pour le voir avait fallu échapper aux adultes, filer entre leurs pattes. D’un coup Mother a débarqué, il tend quand même la main pour quand même toucher pépé, elle le tire en arrière, elle appelle ses frères.

À la télé bien sûr y a des morts partout, y a la guerre et tout, partout. À l’époque c’est beaucoup l’Irak, l’Afghanistan. Des enfants morts, des enfants pas morts qui tout autour d’eux voient des morts partout.

Depuis ça s’est un peu rapproché de nous, la guerre, la mort.

Mais lui, aux Renarts, à Saint-Roch, dans le 38, en France, à part un oiseau une fois, un gros genre pigeon, en bas, dans le sable, sous le toboggan – jamais.

Pour se rappeler c’est facile parce que c’était le jour de son anniversaire que pépé était mort, le jour où il devait le fêter. Mother avait été d’accord pour qu’il invite Diego et Abdoul, ils allaient débarquer, et bim ! le téléphone à Mother sonne, pépé est mort, on annule tout.

Sitôt pépé dans la boîte – dit Luky. Sitôt qu’ils ont descendu la boîte au fond du trou, sitôt qu’ils ont foutu la grosse pierre plate sur le trou. Histoire que pépé puisse vraiment pas tenter une dernière sortie, histoire qu’on l’entende plus jamais gueuler.

Ça s’est collé dedans lui. Juste entre ses deux oreilles, plein milieu de sa cervelle. Comme si toutes les histoires trop bizarres que pépé lui avait racontées toujours et que jamais il avait écoutées ou juste que d’une oreille qui s’en battait plutôt les couilles, ça lui était remonté tout, ça et des histoires nouvelles, inouïes, d’un seul flot. Puissant.