Extrait

Iris était seule dans le tipi qu'elle avait partagé avec Ours Puissant. Elle avait relevé la peau d'ours qui en fermait l'accès pour signifier aux visiteurs qu'ils pouvaient entrer sans s'annoncer. Mais personne ne vint. Les Indiens la laissaient tranquille, seule avec son chagrin.

Pour tous, la mort d'Ours Puissant avait été un choc. Il était encore jeune. Iris pensait avoir bientôt quarante ans, et Ours Puissant ne lui avait jamais paru beaucoup plus âgé qu'elle. Il n'avait même pas été malade. Il était simplement entré dans le tipi, vers le milieu de l'après-midi, et s'était étendu avant de mourir. Sans prévenir, en silence.

Elle n'avait rien pu faire. Les Indiens de la petite tribu avaient, il est vrai, espéré qu'elle serait capable d'un miracle. Cela faisait déjà longtemps qu'elle était leur médecin, leur femme-sorcier, forte des connaissances qu'elle avait héritées de son père, puis adaptées à la culture indienne. Mais Ours Puissant ne ressuscita pas. Bien des années plus tôt, il avait confessé qu'il portait dans son corps une balle de revolver. Une balle des Blancs. Peut-être celle-ci avait-elle fini par le tuer, personne n'aurait pu le dire. Toujours est-il que, malgré les circonstances tragiques qui les avaient unis, Iris était malheureuse de sa mort.