Punies soient les lâches

Homme blanc, âgé de vingt-cinq à quarante ans, ayant éprouvé des difficultés à s’intégrer scolairement comme socialement, souffrant d’une instabilité professionnelle et affective, ainsi que d’une incapacité sexuelle chronique, et probablement issu d’une famille violente et maltraitante.

Max soupira en jetant un œil à la petite radio portative, qui diffusait en boucle le dernier profilage de l’équipe spéciale dépêchée à Montpellier, pour arrêter celui que la presse surnommait déjà : La Chauve-Souris de Camargue.

- Quels crétins ! Franchement, écoute-moi, ça… Evidemment, une équipe pareille, ça ne va pas faire tes affaires, hein Marie ? fit Max en posant son regard sur la jeune femme attachée à la chaise de cuisine au vernis écaillé.

L’autre leva des yeux où la terreur se battait encore contre la lassitude.

- Je m’appelle Alice, protesta-t-elle faiblement.

- Hum ? Ah oui… Détail un peu contrariant, je te l’accorde. Cela aurait été tellement plus romantique, pas vrai ? Si tu t’appelais vraiment Marie… Enfin, peu importe. Aujourd’hui tu es Marie, et comme elle, tu meurs.

- Laissez-moi partir, je vous en prie ! Je ne vous ai rien fait !… S’il vous plait…

La voix de la jeune femme se brisa sur cette prière qu’elle savait déjà vaine.

- Marie, ce n’est plus l’heure de supplier, tu devrais avoir compris maintenant. Après tout ce qu’il s’est passé entre nous. C’est trop tard. Beaucoup trop tard, répliqua calmement Max en secouant doucement la tête.

- Je ne vous ai jamais vue et je m’appelle Alice… Vous êtes dingue ! s’écria la jeune femme d’une voix rauque.

- Dingue ?… Hum, c’est un diagnostic un peu simpliste. Et dangereux dans ta position, tu ne crois pas ? Alors que tu es en train de te vider de ton sang, ligotée sur cette chaise, dans cette vieille baraque perdue, où personne ne viendra te chercher, répondit Max d’un ton pensif.

Alice ferma les yeux et se mit à pleurer doucement. Elle n’avait même plus la force pour les grands sanglots. Une main douce se posa sur son front et elle tressaillit.

- Diagnostic dangereux, oui… Mais certainement plus proche de la réalité que celui de ce stupide profiler, qui doit être payé comme un roi pour débiter ces conneries, en plus. Et avec mes impôts, et les tiens ma belle. Quelle ironie ! Tu devrais demander un remboursement.

Max regarda pensivement le petit appareil avant de l’éteindre, puis reporta son attention sur sa victime.

- Regarde-moi bien, Marie ! Est-ce que tu vois ce qu’ils recherchent ?

L’autre secoua la tête, le visage inondé de larmes. Max hocha la tête :

- Mmm, des abrutis ! Ils ont tout faux parce qu’ils réfléchissent avec leur queue, tous autant qu’ils sont. Combien tu paries qu’il n’y a pas une seule femme dans leur équipe « spéciale » ? La seule chose correcte dans ce ramassis de connerie, c’est ma couleur de peau…

Elle replia l’antenne de la radio qu’elle rangea dans un sac à dos de toile brune et poursuivit d’un ton amusé :

- Moi, c’est Max pour Maxence, les gars. J’ai vingt-deux ans et je suis tout à fait bien intégrée socialement. J’ai toujours été la meilleure de la classe, j’ai eu mon bac à seize ans avec mention très bien. Je suis fonctionnaire, franchement on fait mieux dans l’instabilité professionnelle. Je suis lesbienne, et mes capacités sexuelles sont plutôt appréciées. Je n’ai jamais reçu de plainte à ce sujet. Quand à mes parents, il s’agissait vraiment de gens merveilleux, aimants et protecteurs… Enfin, en tout cas, avant je ne les bute et mette le feu à la maison. Bref, on dirait que je suis un peu atypique comme serial killer, ça ne vous aide pas beaucoup…

A ces mots, les pleurs d’Alice redoublèrent, et Max soupira