Extraits

Sur les quais, étrange redoublement des linceuls, la brume formait des nappes qui couvraient de décence le cadavre.

Un équipage du commissariat du Ier arrondissement était arrivé rapidement sur les lieux. Cette nuit-là, le traditionnel aviné des bords de Seine, le comateux de la grappe, s’était mué en sombre sirène. La conversation s’en ressentait, les hypothèses fusaient.

« La Crime, ils vont pouvoir travailler juste en dessous de leurs fenêtres, ces fainéants ! »

On attendait toujours l’OPJ. Phil, Hervé et Rémi scrutaient les berges à l’affût d’un détail. Phil marmonnait :

« Que veux-tu trouver quand on ne sait pas ce qu’on cherche ?

— Quand on ne sait pas ce qu’on cherche, on ne sait pas ce qu’on trouve », rectifia Rémi.

Soudain, il découvrit par terre une pièce de deux euros qu’il glissa dans sa poche pour attirer la chance. Phil se détourna vers les platanes et soliloqua. Il avait beau savoir que la chance ne sourit jamais aux bougons, il n’en était pas moins brusque.

Paris est la ville des ponts

Moi l’homme d’un seul amour

Au Square du Vert-Galant !

Au Square du Vert-Galant

La Seine a deux amants

Justice et Police

Pour veiller tous nos, tous nos vices

Qui m’aurait dit pourtant

Qui m’aurait dit pourtant

Qu’un jour, ils sonderaient

Mon amour…

Rémi ne répondit pas. Il n’avait pas besoin des autres pour nourrir son imaginaire. Détournant le regard du groupe, il observa les candélabres et se sentit bien, veillé par ces phares, nés de l’esprit fou du sculpteur Raymond Subes. À la tombée du jour, ils s’élevaient de dix mètres. Les Parisiens avaient oublié Raymond Subes, mais Rémi, lui, se sentait le gardien de la Seine, sa mémoire vive. Pas un détail ne lui échappait, des mascarons du viaduc d’Austerlitz aux massives têtes de bœuf de ses piles, au zouave du pont de l’Alma, les pieds enfoncés dans l’eau, qui donnait le niveau de la Seine. C’était son territoire. Il était fier de ne pas sillonner l’eau en aveugle et se moquait qu’on saborde ses connaissances. Cool Raoul… Rémi avait l’habitude de ne parler que pour lui et, s’il le fallait, il était spectateur pour deux.

Le canot pneumatique enfila les ponts et les noms se déroulèrent dans l’esprit du jeune homme. Inconsciemment, ils levèrent des souvenirs comme l’on ouvre en grattant de l’ongle, enfant, les lucarnes cartonnées d’un calendrier de l’Avent. Mais un calendrier de l’Avent maléfique, dévoilant le cabinet des horreurs. Pont Royal, pont de la Concorde, pont Alexandre-III, pont des Invalides, pont de l’Alma, passerelle Debilly, pont d’Iéna, pont de Bir-Hakeim, pont de Rouelle, pont de Grenelle, pont Mirabeau, jusqu’au pont du Garigliano, à l’ouest de Paris…

Les souvenirs remontèrent un à un à la surface : là, une noyée qui ne s’était laissé aucune chance, le sac à dos plombé de poids de plongée ; ici, la recherche d’un 357 Magnum qu’un malfrat aurait jeté ; plus loin, la découverte laborieuse, dans les tréfonds de la vase — qu’il remuait comme les strates boueuses de la mémoire —, d’un bocal vaudou renfermant les tripailles d’un inconnu mêlées à un capharnaüm infernal : épingles, miel, sang séché, bout d’étoffe et mèche de cheveux bouclés. La Seine charriait les secrets de ceux qui avaient voulu noyer leur chagrin. Et eux, ils devaient faire parler ces secrets. Quitte à affronter leurs propres démons.

« Hé Steph, qu’est-ce qu’y a de plus noir que les eaux de la Seine la nuit ?

— J’sais pas moi… L’œil de Satan ?…

— Pourquoi l’œil, tocard, tu crois qu’il est borgne ? »

Phil, le chef d’intervention de la Brigade fluviale, sondait les eaux noires du regard. Il les palpait, déshabillait en connaisseur cette femme-fleuve. Il hésita avant de répondre :

« Pour ne voir que le mauvais côté… il doit avoir vendu un œil, non ? »

Des rires fusèrent du Zodiac, qui fendait la Seine et passait à l’instant le pont d’Arcole. Un bruit d’avion montait des puissants moteurs, tandis que le Cronos rebondissait sur l’onde épaisse, couleur soutane de curé.

Paris dormait ferme.

Les visages des policiers, réfugiés sous leurs bonnets, scrutaient les zones d’ombre. Il ne faisait pas froid : il gelait à en faire crever un olivier. Phil avait ramené l’expression de son dernier stage de plongée à Antibes. Les paroles, comme les promeneurs, filaient rares.

“Tous les ingrédients étaient là : la seine des bateaux-mouches rendue infréquentable, un type célèbre hésitant entre macabre et génie, des jalousies de femmes, un arrière-décor entre sexe drogue et rock star, un nain diabolique sorti de sa boîte avec la langue tirée, des morts signées par un artiste… ”

"La première fois que Rémi avait aperçu l'Institut médico-légal, c'était, comme tout le monde, depuis le train fantôme du métro. Les wagons chahutaient sur le viaduc hélicoïdal, en mugissant. Fait étrange, la station de métro enlaçait les murs austères, entamant autour des fenêtres à barreaux une ronde reptilienne".

« La source du bonheur est là-haut, mais le bonheur vient après. Si nous montons finalement, c’est pour revenir, revenir vers les hommes. Après avoir été dans un monde hostile, perdu et exposé dans un froid extrême, avec peu d’oxygène, avec la peur de ne pouvoir redescendre, le retour est comme une résurrection, une seconde naissance. »