Extraits

-Tu écoutes jamais ce que je te dis.

- C'est pour ça que je réussis. Tu es comme une boussole qui indique toujours le sud. Alors je te regarde et je sais qu'il faut aller dans l'autre sens.

" À quoi elle sert, ta poudre ?

- À faire partir les éléphants.

- Mais y a pas d'éléphants, ici.

- Ben, c'est qu'elle marche, tiens."

"Fils !" a gueulé le pater lorsqu'il m'a aperçu. Il avait devant lui un verre de whisky vide et la bière qui va avec, à moitié pleine. Plein, lui, il l'était vraiment.

Il s'est retourné vers moi et m'a dit "Peut-être que tu ferais mieux de rester avec moi un moment. A moins que tu n'aies pas très envie..."

Je me rappelle avoir pensé ce jour-là que c'était la dernière chose à envisager, que je n'étais pas vraiment le fils de cet homme-là, que ça ne marcherait jamais. [...] Et alors si ça marchait ? "Peut-être, ai-je dit. Un moment."

Jusqu'à l'âge de six ans, j'ai considéré mon père de la même façon que l'Autre, celui des "cieux", dont l'existence est consignée mais qui, prosaïquement, brille par son absence et ne compte en rien.