Extraits

« C’est sa main sur la sienne qui lui fait lever les yeux. Anne est là, anxieuse, brûlante. Le feu n’a pas d’autre nom.

— Viens !

Et encore une fois, le monde, l’univers se soulève, se déplace, explose. L’argent, la porte, le trottoir, rue du Parc, Fraser, l’escalier brun, la porte, la clé qui tremble tellement qu’elle semble désajustée de la serrure et la porte ouverte enfin et le corps d’Anne et sa peau et le soleil comme une flaque sur les draps et ses yeux et le monde enfin ouvert, disponible, et le feu, et le souffle, sa langue, son cou, les seins frémissants et cet éblouissement qui le traverse, comme si son sang battait dans son corps pour la première fois de sa vie. Il s’abîme en elle, l’univers bascule. Il a le sentiment puissant d’atteindre sa vérité sans même la chercher.

Et, de façon irrémédiable, il sait qu’il a affaire non à une liaison, mais à la passion. Et il y consent. »

Il l’observe. Il ne connaît rien à la drogue. Elle sourit, appuyée au dossier du fauteuil, parfaitement à l’aise, presque suggestive de bien-être. Il pose le travail sur ses genoux, la contemple sans gêne, la laissant l’émouvoir par vagues, comme au rythme de leur respiration. Après un certain temps, il lui dit sans bouger, sans la quitter des yeux:

— Je vais vous dire, Anne Morissette, j’ai dû vous demander de venir parce que j’avais terriblement envie de vous embrasser.

Il n’attend rien d’autre que son oui pensif et la persistance de son regard. Ce qui lui est généreusement accordé. Elle va même, au bout de quelques instants, jusqu’à lui murmurer.

— J’en ai envie, moi aussi.

Ils restent chacun à leur place, rien ne bouge que cette certitude dans leurs yeux qu’ils vont y venir et que ça ne presse pas tant puisque c’est imminent.

C’est le travail qui les a fait bouger. Il a glissé, doucement, imperceptiblement des genoux de François. Le bruit de feuilles froissées qui s’étalent a rompu le silence et l’immobilité. Il se penche. Elle se penche. Ils ne ramassent rien d’autre qu’eux-mêmes.