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Nous l'avions adopté quand il avait trois ans, dans une agence des Pays-Bas. Quand nous avions fait le dernier voyage pour le ramener à la maison, il nous avait vus depuis la fenêtre du bureau du directeur de l'orphelinat et avait couru jusqu'à la porte pour nous rencontrer. Nous étions restés là-bas deux semaines et il avait déjà commencé à appeler Sam « Daddy », ce que Sam adorait follement entendre.
Mais même si on avait enseigné à Kola le mot américain signifiant « père », ce n'était pas le sien, ce n'était pas celui qu'il avait entendu en grandissant et qu'il avait attendu d'utiliser sur quelqu'un qui lui appartiendrait. Alors il avait essayé sur moi celui qu'il connaissait.
Pa.
Un mot si simple, mais qui signifiait tant. Je l'avais entendu dans les rues lors de notre visite, ainsi que le plus formel vader, et j'avais vu des gamins courir vers leurs pères en l'utilisant. Ce n'était pas le papa que je connaissais, ni le papy dont les petits-enfants du père de Sam se servaient pour lui parler, mais simplement pa.
Quand Kola m'appelait ainsi, je répondais, et son visage, la façon dont il s'illuminait, sa joie aveuglante et absolue, était un véritable cadeau.
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