Extraits

À peine sorti de la station de métro St. James’s Park, l’agent de police Warwick aperçut, de l’autre côté de la rue, l’emblématique panneau triangulaire qui tournait : New Scotland Yard. Il le contempla avec émerveillement et appréhension, comme un jeune acteur s’approchant du National Theatre ou comme un artiste émergent pénétrant dans la cour de la Royal Academy pour la première fois.

— Suis-je un mélange entre Raspoutine et le juge Jeffreys des Assises sanglantes ? demanda Sir Julian, en plaçant la pointe du couteau contre son cœur.

— Tu n’es pas aussi gentil, répondit sa femme, mais tu as plein de bons côtés.

— Cites-en un, la pria Grace.

— Il y a une définition dans les mots croisés d’hier qui m’échappe encore.

— Ma réputation est si terrible ? s’étonna Sir Julian, avec un soupir exaspéré digne d’un amoureux déçu.

— Au contraire, ta réputation est trop bonne, j’en ai peur. La seule mention de ton nom au poste provoque des grognements de désespoir à l’idée d’un criminel de plus qui devrait passer le restant de ses jours derrière les barreaux mais qui sortira libre.

— Qui suis-je pour remettre en cause le jugement de douze hommes, bons et honnêtes ?

L’agent de police Warwick revissa son stylo-plume, convaincu qu’il avait réussi son examen d’inspecteur « haut la main », comme disait son père.

Quand il retourna dans sa chambre à Trenchard House, la résidence pour jeunes policiers, ce soir-là, la main n’était plus si haute et, au moment où il éteignit sa lampe de chevet, il était certain de passer encore une année à patrouiller en uniforme.

— Au XVIe siècle, quand on prenait un garçon en train de voler, on lui clouait une oreille à un poteau, et la seule façon qu’il avait de se libérer, c’était de se l’arracher.

— ABC.

Voilà ce que Fred avait dit en guise d’introduction quand on lui avait présenté le bleu. Il n’avait pas attendu que William l’interroge pour lui fournir une explication.

— N’accepte rien, bataille sur tout, ne crois personne. C’est la seule règle que je suis.

Au cours des trois heureuses années passées au King’s College de Londres, William tomba de nombreuses fois amoureux. D’abord de Hannah et de Rembrandt, puis de Judy et de Turner, et enfin de Rachel et de Hockney, avant de s’arrêter au Caravage : une liaison pour la vie, même si son père lui avait fait remarquer que le maître italien était un assassin et aurait dû être pendu. « Une bonne raison d’abolir la peine de mort », avait répondu William.

— Tu n’es pas sérieux ?

— On ne peut plus sérieux, Père, tu t’en serais rendu compte si tu m’avais écouté ces dix dernières années.

— Mais on t’a proposé une place en droit à Oxford, dans mon ancien college, et quand tu auras ton diplôme, tu pourras me rejoindre au cabinet. Qu’est-ce qu’un jeune homme peut vouloir de plus ?

— Choisir sa propre carrière, et non simplement marcher dans les pas de son père.

— Serait-ce vraiment si terrible ? Après tout, j’ai mené une carrière passionnante et enrichissante, et, si tu me le permets, j’ai quand même rencontré un certain succès.

— Et même beaucoup de succès, sauf qu’il ne s’agit pas de ta carrière, mais de la mienne. Et peut-être que je ne souhaite pas devenir un illustre avocat pénaliste qui défend une ribambelle de criminels qu’il n’inviterait jamais à déjeuner à son club.

— Tu sembles oublier que ce sont ces mêmes criminels qui ont financé tes études, et ton style de vie actuel.