Extraits

N'importe quel lâche peut partir à la bataille quand il est certain de l'emporter, mais donnez-moi l'homme qui aura le cran de combattre quand il sait qu'il perdra.

La chemise sur mesure de Savile Row s'effrita entre ses mains quand il entreprit de la déchirer. Il commença à exercer des compressions sur la poitrine en comptant mentalement. Mais à chaque appui sur le sternum du maire, du sang et des tissus musculaires carbonisés submergeaient la cage thoracique endommagée [...] Au loin, il entendait se rapprocher des sirènes hurlantes.

UNE ATMOSPHÈRE PLOMBÉE, à mi-chemin entre exaspération et ressentiment, régnait dans l'open space silencieux, tandis que les heures s'égrenaient, interminables. L'inégalité flagrante entre le traitement réservé au maire Turnble, le notable par excellence, et celui qu'on octroyait à n'importe quelle victime ordinaire alimentait à voix basse le cœur de conversations enflammées.

EDMUNDS AURAIT PARIÉ que Baxter avait renversé un cycliste dans Southwark. Il ferma les yeux alors qu'ils longeaient le fleuve à tombeau ouvert, roulant à contresens de la circulation, sans se soucier d'un groupe de piétons qui s'apprêtaient à traverser la rue à hauteur du métro Temple.

BAXTER ET EDMUNDS PATIENTAIENT depuis plus de dix minutes dans la salle d'attente principale du Queen Elizabeth Hospital. Face à eux, la cafétéria et la librairie W.H. Smith avaient leurs rideaux à lames souples et transparentes baissés.

BAXTER AVAIT LAISSÉ EDMUNDS prendre l'ascenseur bringuebalant. Elle, s'était engouffrée dans l'issue de secours pour se retrouver dans la cage d'escalier lugubre, pleine à craquer.

WOLF CHERCHAIT À TÂTONS SON TÉLÉPHONE, qui s'éloignait un peu plus à chaque vibration sur le parquet vitrifié.

Le corps dénudé, crispé en une posture qui n'avait rien de naturel, paraissait flotter à une trentaine de centimètres au-dessus du plancher irrégulier. Il avait le dos tourné vers le mur et semblait regarder par l'immense baie vitrée. La silhouette tenait en l'air grâce à des centaines de fils invisibles, eux-même solidement retenus au plafond à l'aide de deux crochets de levage métalliques.

— Vous avez donc lu ma chronique ?

— Pas par choix.

— Je suis flatté.

— Y a pas de quoi.

— Alors, qu'en avez-vous pensé ?

— Sur ce proverbe qui dit qu'on ne doit pas mordre, etc. ?

— On ne doit pas mordre la main qui vous nourrit.

— Non, ce n'est pas la formule exacte. On ne doit pas mordre la main de la seule protection qui existe entre vous et un tueur implacable, diaboliquement intelligent.

Samantha Boyd se faufila sous le ruban de signalisation de la police et, tandis que'elle se redressait, jeta un œil vers la tristement célèbre Haute Cour criminelle de Londres. Perchée à la pointe du dôme d'Old Bailey, la statue de la justice ne lui apparaissait plus désormais comme un symbole de puissance et d’intégrité, mais comme pour ce qu'elle était vraiment : une femme désespérée ayant perdu toutes ses illusions, prête à sauter dans le vide et à s’écraser sur le sol.