Extraits

Je vomis à ce qui ressemble à une bouillie de pixels morts.

Le problème est que je ne sais pas de quoi je suis censée avoir peur. Je ne m’en souviens pas. Je n’ai aucun passé, pas d’identité. Abandonnée dans le néant d’un présent sans cesse réécrit, ma mémoire m’apparaît comme une constellation de bribes évanescentes.

CLAC.

C’est le bruit que fait la peur.

Primordiale, ancestrale. Celle qui naît dans les tripes et se répand dans l’organisme tel un poison. Celle qui empêche de réfléchir et de bouger. Celle qui accélère la fréquence cardiaque, contracte les vaisseaux sanguins et dilate les pupilles. Celle de la chair de poule, des cheveux dressés sur la tête, du hurlement muet qui précède l’épouvante et la panique.