Extraits

Vus de dos, ils avaient quelque chose d'un couple en pleine querelle silencieuse, uni par l'abîme qui béait entre eux. Il y avait un certain nombre de gens qui ses servaient de leur antipathie mutuelle pour fabriquer un noeud, un noeud ambigu.

Évidemment, il existait une foule de voitures qui ne produisaient pas cet effet, qui pendaient comme des sacs avachis sur le corps de leurs propriétaires.

Il s'appelait Karl Prunner, il ressemblait plus à un uniforme qu'à un homme.

Sa mémoire s'y refusait. Elle reposait dans son crâne, tel un animal à fourrure, chaud et repu.

Elle salua Lukastik avec un regard qui avait quelque chose d'une paire de ciseaux avançant par saccades dans du papier cartonné.

Lukastik, lequel, en dépit de l'antipathie que lui vouait Jordan, figurait en première place des numéros enregistrés. Un peu comme on installerait une belle-mère détestée au premier rang dans une compétition de sport automobile.

Chacun de ses mouvements trahissait une légère incertitude. Cet homme semblait marcher sur le fil de ses propres doutes - en vacillant, mais non sans habileté. Voilà en quoi consiste l'art du funambule : la perfection dans l'incertitude.