Retour à Cahill Crossing, Tome 2 : Le Secret de Merritt

Alors qu’il posait le pied sur la première marche de l’escalier, il entendit un choc sourd provenant de l’étage, puis un cri. Un cri de femme.

Il grimpa quatre à quatre les marches et, en arrivant dans le couloir, vit tout de suite que la porte de sa chambre était ouverte. Un grommellement furieux provenait de la pièce.

Parvenu sur le seuil de sa chambre, il s’arrêta net. Merritt Dixon était assise par terre, devant la fenêtre, sa jupe de toile bleue étalée en corolle autour d’elle.

— Oh ! monsieur Cahill ! s’exclama-t-elle en le voyant.

Interdit à la vue d’une grosse larme qui roulait sur sa joue, il avança vers elle d’un pas hésitant. Ce n’est qu’alors qu’il remarqua le sang coulant d’une entaille qui lui barrait la tempe.

Il franchit en deux enjambées la distance qui les séparait et s’agenouilla devant elle.

— Que s’est-il passé ?

— Cette stupide fenêtre m’est retombée sur la main.

Il vit alors un marteau et quelques clous posés par terre près d’elle. De toute évidence, elle avait voulu réparer la fenêtre.

Le dos de sa main portait une vilaine marque rouge violacée et commençait déjà à enfler de façon impressionnante, mais c’était la blessure à la tempe qui inquiétait le plus Bowie.

— Ne bougez surtout pas ! dit-il d’un ton impérieux comme elle faisait mine de se relever.

Il se leva pour aller jusqu’à sa table de toilette, où il versa dans la cuvette en porcelaine un peu de l’eau fraîche du broc. Puis il sortit de sa sacoche de selle un bandana propre qu’il trempa dans l’eau avant de l’essorer.

— Que faites-vous ? demanda-t-elle.

— Vous vous êtes entaillé la tempe assez profondément.

— Vraiment ?

Elle porta sa main valide à sa tempe et la ramena tachée de sang.

— Oh ! Je ne m’en étais pas rendu compte, murmura-t-elle d’une voix tremblante. J’ai bien senti la poignée de la fenêtre me cogner, mais…

— Je vais nettoyer l’entaille.

Elle ne répondit pas.

— Miss Dixon ? Vous m’avez entendu ?

Elle hocha la tête.

— Vous voulez bien me laisser faire ?

De nouveau, elle hocha la tête.

Il commença par lui écarter doucement du front une mèche de cheveux. Il eut beau procéder le plus délicatement possible, elle n’en tressaillit pas moins lorsque le tissu entra en contact avec sa blessure. Il tapota légèrement tout autour, découvrant avec soulagement que l’entaille n’était pas aussi profonde qu’il l’avait cru et ne nécessiterait donc pas de points de suture.

Après avoir rincé dans l’eau fraîche le bandana souillé de sang, il se remit à nettoyer la blessure avec d’infinies précautions, tout en maintenant de son autre main le menton de Merritt pour qu’elle garde le visage tourné sur le côté.

Lorsqu’un soupir tremblant lui échappa, il sentit son souffle sur son poignet… et eut soudain l’impression que la chaleur autour d’eux devenait oppressante.

— Où est Lefty ? demanda-t-il.

— Sur la galerie, en train d’éplucher des pommes de terre pour le dîner.

— Et M. Wilson ?

— Il m’a dit ce matin qu’il passerait la journée à travailler au journal, sans doute jusqu’à tard dans la soirée.

Il ne jugea pas utile de lui demander ce qu’elle avait voulu faire ; la présence du marteau et des clous rendait la question superflue. Il ne put s’empêcher d’éprouver un peu d’agacement envers elle parce qu’elle n’avait pas tenu compte de la proposition qu’il lui avait faite le matin même, mais son mouvement d’humeur se dissipa lorsqu’elle leva vers lui des yeux voilés de larmes.

— L’entaille est profonde ? demanda-t-elle.

— Pas trop, non. Mais vous allez sans doute avoir un mal de crâne épouvantable, si ce n’est pas déjà le cas.

Elle confirma d’un pauvre petit sourire.

— Je dois dire que votre main m’inquiète un peu aussi.

Il laissa tomber le bandana dans l’eau et souleva doucement le poignet de la jeune femme.

— Pouvez-vous remuer les doigts ? s’enquit-il, ennuyé de la voir serrer les dents.

Elle le fit, sans toutefois pouvoir réprimer une petite grimace de douleur.

— Il ne semble pas y avoir de fracture, mais…

— Stupide fenêtre…, grommela-t-elle.