Extraits

Désolée, petite vermeille, tes espoirs naïfs demeureront inassouvis. Il n’y a rien de tout cela en toi : pas de prophétie, pas de magie. Ni noire, ni blanche. Ni même rouge. Par le Mal ou par le Bien, tu n’as pas été choisie. Tu es juste…toi. Avec tout ce que tu as dû supporter pour survivre jusque-là, je comprends que cela ne te plaise pas. Néanmoins, c’est ainsi. Il n’y a rien de particulier dans tes stigmates écarlates, hormis le fait que chacun les voit comme une abomination.

Que ce fut par une main divine ou par l'ironie fortuite de l'existence, la jeune fille, au fond, portait au corps et à la face le rouge démérite, le rouge embarras, le rouge dégout de soi, qu'aurait dû afficher, sur sa factice mine vertueuse, le père François. Ce visage éclaboussé de la couleur de son péché, additionné aux prunelles copies conformes de celle de l'abusée, devait être difficile à contempler au quotidien pour l'aumônier.

Puis il n'y eut plus un bruit, excepté celui des mastications voraces. Incommodée par l'odeur de mort qui viciait l'air jusqu'au firmament, la lune pâlit dans son croissant. Spectatrice involontaire du festin sauvage, elle ne pouvait détacher son éclat d'argent du cadavre dévoré, charpie rubis sur son linceul de nacre...

La vérité est obscène ! la coupa tristement la magicienne. Elle ne t’apportera point la paix. Pas plus que la beauté ne me l’amène. Celle-ci me torture et pourtant, je ne veux qu’elle…