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Il n’y avait pas dans ses yeux la flamme que l’on trouve la plupart du temps lorsque l’on croise les gamins du quartier. La flamme des jeunes gens, gonflés d’espoir à l’orée de la vie, quand l’amour a l’air d’une barque en acier indestructible, capable de braver les mers les plus déchainées. Ce n’était pas non plus la lueur de la volonté, de l’engagement, de la soif de réussite qu’ont les nouveau-nés du monde des affaires, cette lueur parfois un peu mesquine qui privilégie le succès au détriment des rapports humains.
Ces sensations, qu’il appelait souvent « choses », il les avait goûtées il y a longtemps, dans un autre espace-temps.
Aujourd’hui, son regard brillait d’un éclat plus terne, moins vivace. C’était le regard d’un homme de soixante-treize ans qui avançait en s’appuyant sur sa canne avec difficulté et gaucherie. Il jurait parfois contre son épine dorsale qui s’était voûtée au fil des ans et faisait de lui « ce vieux con pourri » incapable de soulever autre chose que son bol de café le matin.
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