Rue du Laveu

Michel Montegnée se tient debout dans la pièce isolée du premier étage. Il évalue ce qu’on pourrait en dire. Comment tourner l’annonce. Ce qu’il se doit d’omettre. Étouffer sa première impulsion terrifiante d’en décrire les hivers, ou les étés ; la solitude pesante du quartier en lui-même, les tégénaires soudaines à fleur de papier peint. Le radiateur à bain d’huile qu’il a placé dans un coin ne fait peut-être plus sauter les plombs. Sous l’unique fenêtre, Michel a poussé un bureau d’enfant, un tabouret brut ; à droite, son vieux lit métallique. De l’ampoule qui pend du plafond dégringole un abat-jour en carton jaune à franges.