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En cette matinée ensoleillée de l’automne 1881, Sally Lockhart regardait sa toute petite fille jouer dans le jardin, et elle se disait que tout allait pour le mieux.

Elle se trompait, mais elle ne devait pas s’en apercevoir qu’une vingtaine de minutes plus tard. L’homme qui lui prouverait qu’elle avait tort était encore en chemin. Pour le moment, elle était heureuse, et surtout, chose plus rare, elle en avait conscience ; elle était habituellement trop occupée pour s’en rendre compte.

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Le journaliste

En aval de Twickenham s’étendaient les docks de Londres où, à peu près au moment où Sally se mettait au lit ce soir-là, un bateau à vapeur baptisé le Haarlem accostait. Il transportait des passagers venant de Rotterdam. Un officier des douanes était monté à bord à Gravesend, conformément au règlement, mais les voyageurs n’avaient pas grand-chose à déclarer. La traversée avait été rude. Tous ces gens étaient misérables, la plupart souffraient de malnutrition et certains étaient malades.

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En cette matinée ensoleillée de l'automne 1881, Sally Lockhart regardait sa toute petite fille jouer dans le jardin, et elle se disait que tout allait pour le mieux.

Elle se trompait, mais elle ne devait s'en apercevoir qu'une vingtaine de minutes plus tard. L'homme qui lui prouverait qu'elle avait tort était encore en chemin. Pour le moment, elle était heureuse, et surtout, chose plus rare, elle en avait conscience ; elle était habituellement trop occupée pour s'en rendre compte.

[...]

Ses amis. Autre raison d'être heureuse. Webster Garland, soixante-cinq ans, photographe de profession et associé au sein de la société qui portait leurs deux noms, Garland et Lockhart, et Jim Taylor, agé de vingt ans, soit un peu plus jeune qu'elle, constituaient sa seule famille.

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