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Commentaires de livres faits par santa

Extraits de livres par santa

Commentaires de livres appréciés par santa

Extraits de livres appréciés par santa

J'adore aider les enfants à devenir des lecteurs, à être à l'aise avec les livres et à ne pas se sentir intimidés.
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Aimer lire est un immense atout dans la vie.
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date : 03-10-2015
one

THE FIRST FEELING IS EXHILARATION.

My arms hit the ground. The sound is like a mallet against a crab.

Pure fucking exhilaration.

Beside me, my skateboard is a stranded turtle on its back. The wheels shriek with each spin.

And then—oh. Oh, the pain.

The second feeling is pain.

Naomi’s camera beeps and she makes a triumphant noise in her throat. “You totally got it that time,” she says. “Tell me you got it.”

I hold my breath for a moment until I can say, “We got it.”

“You fell like a bag of mashed potatoes.” Her sneakers make bubble gum smacks against the pavement on her way to me. “Just . . . splat.”

So vivid, that girl.

Naomi’s beside me, and her tiny hand is an ice cube on my smoldering back.

“Don’t get up,” she says.

I choke out a sweaty, clogged piece of laughter. “Wasn’t going to, babe.”

“Whoa, you’re bleeding.”

“Yeah, I thought so.” Blood’s the unfortunate side effect of a hard-core fall. I pick my head up and shake my neck, just to be sure I can. “This was a definitely a good one.”

I let her roll me onto my back. My right hand stays pinned, tucked grotesquely under my arm, fingers facing back toward my elbow.

She nods. “Wrist’s broken.”

“Huh, you think?” I swallow. “Where’s the blood?”

“Top of your forehead.”

I sit up and lean against Naomi’s popsicle stick of a body and wipe the blood off my forehead with my left hand. She gives me a quick squeeze around the shoulders, which is basically as affectionate as Naomi gets. She’d probably shake hands on her deathbed.

She takes off her baseball cap, brushes back her hair, and replaces the cap with the brim tilted down. “So what’s the final tally, kid?”

Ow. Shit. “Hold on a second.”

She waits while I pant, my head against my skinned knee. Colors explode in the back of my head. The pain’s almost electric.

“Hurt a lot?” she asks.

I expand and burst in a thousand little balloons. “Remind me why I’m doing this again?”

“Shut up, you.”

I manage to smile. “I know. Just kidding.”

“So what hurts? Where’s it coming from?”

“My brain.”

She exhales, rolling her eyes. “And your brain is getting these pain signals from where, sensei?”

“Check my ankles.” I raise my head and sit up, balancing on my good arm. I suck on a bloody finger and click off my helmet. The straps flap around my chin. I taste like copper and dirt.

I squint sideways into the green fluorescence of the 7-Eleven. No one inside has noticed us, but it’s only a matter of time. Damn. “Hurry it up, Nom?”

She takes each of my sneakered feet by the toe and moves it carefully back and forth, side to side, up and down. I close my eyes and feel all the muscles, tendons, and bones shift perfectly.

“Anything?”

I shake my head. “They’re fine.”

“Just the wrist, then?”

“No. There’s something else. It-it’s too much pain to be just the wrist. . . . It’s somewhere. . . .” I gesture weakly.

“You seriously can’t tell?”

“Just give me a second.”

Naomi never gets hurt. She doesn’t understand. I think she’s irritated until she does that nose-wrinkle. “Look, we’re not talking spinal damage or something here, right? Because I’m going to feel really shitty about helping you in your little mission if you end up with spinal damage.”

I kick her to demonstrate my un-paralysis.

She smiles. “Smart-ass.”

I breathe in and my chest kicks. “Hey. I think it’s the ribs.”

Naomi pulls up my T-shirt and checks my chest. While she takes care of that, I wiggle all my fingers around, just to check. They’re fine—untouched except for scrapes from the pavement. I dig a few rocks from underneath a nail.

“I’m guessing two broken ribs,” she says.

“Two?”

“Yeah. Both on the right.”

I nod, gulping against the third feeling—nausea.

“Jonah?”

I ignore her and struggle to distract myself. Add today to the total, and that’s 2 femurs + 1 elbow + 1 collarbone + 1 foot + 4 fingers + 1 ankle + 2 toes + 1 kneecap + 1 fibula + 1 wrist + 2 ribs.

= 17 broken bones.

189 to go.

Naomi looks left to the 7-Eleven. “If we don’t get out of here soon, someone’s going to want to know if you’re okay. And then we’ll have to find another gross parking lot for next time.”

“Relax. I’m not doing any more skateboard crashes.”

“Oh, yeah?”

“Enough with the skateboard. We’ve got to be more creative next time, or your video’s gonna get boring.”

She makes that wicked smile. “You okay to stand?” She takes my good hand and pulls me up. My right wrist dangles off to the side like the limb of a broken marionette. I want to hold it up, but Naomi’s got me in a death grip so I won’t fall.

My stomach clenches. I gasp, and it kills. “Shit, Nom.”

“You’re okay.”

“I’m gonna puke.”

“Push through this. Come on. You’re a big boy.”

Any other time, I would tease her mercilessly for this comment. And she knows it. Damn this girl.

I’m upright, but that’s about as far as I’m going to go. I lean against the grody wall of the Laundromat. “Just bring the car around. I can’t walk that far.”

She makes her hard-ass face. “There’s nothing wrong with your legs. I’m not going to baby you.”

My mouth tastes like cat litter. “Nom.”

She shakes her hair and shoves down the brim of her cap. “You really do look like crap.”

She always expects me to enjoy this part. She thinks a boy who likes breaking bones has to like the pain.

Yeah. Just like Indiana Jones loves those damn snakes.

I do begging eyes.

“All right,” she says. “I’ll get the car. Keep your ribs on.”

This is Naomi’s idea of funny.

She slouches off. I watch her blur into a lump of sweatshirt, baseball cap, and oversize jeans.

Shit. Feeling number four is worry. Problems carpet bomb my brain.

What am I going to tell my parents? How is this setting a good example for Jesse? What the hell am I doing in the grossest parking lot in the city on a Tuesday night?

The feeling that never comes is regret.

There’s no room. Because you know you’re three bones closer.
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Not Otherwise Specified
1

TIME FOR THE ETTA-GETS-HER-GROOVE-BACK PARTY. It would be easier if I’d been invited, or if this party actually existed, but whatever. I made my entire Halloween costume this year from a bag of sequins and a turtleneck. I can make things work.

Except right now even that enormous bedazzled turtleneck wouldn’t fit me, because I broke up with Ben the week before Christmas and started eating disorder treatment a few weeks before that. (Cut out toxic influences! my counselor said, and I’m still trying to figure out if Dump the boyfriend who weighs less than you! was a completely rational application of that, but whatever. I didn’t love him and he didn’t love me so minimal harm minimal foul.) And apparently those two things added up to an entire winter break of me on the couch eating jugs of ice cream off a wooden spoon because a regular spoon wasn’t big enough for the scoops I wanted to shovel down my throat. Stay classy, Ett.

I’m not freaking out about it. I’m really not going to go down that road. Recovery was my choice, and sometimes it sucks like I can’t believe, but the truth is I am really damn positive about it and yeah, I’m not under any delusion that ice cream binges are the key to a happy relationship with food, but it’s better than not eating at all. Except for the simple and really unemotional fact that I’m going to the judgmental hot zone that is a gay club tonight and none of my clothes fit.

“Kristina!” I’m halfway out of this halter top that wouldn’t even go past my boobs. I was about one-third boob before recovery (I was never one of those pretty little stick thing anorexics; I was a chubby black girl who never quite hit not-chubby), and now I’m quickly closing in on one-half.

“What?” Kristina is fifteen and gorgeous.

I finally wrestle the halter off and onto the floor. “Do you have anything I can wear?”

Her eyebrows come together. “You’re going out?” I haven’t been out of sweatpants in three weeks. Can’t exactly blame her.

“The Dykes are at Cupcake tonight. I’m gonna meet up.”

“You guys are talking again?” I don’t know if I ever really told Kristina about our falling-out or if she just heard about it at school before break started. We both go to Saint Emily’s Preparatory Academy for Young Women. It’s a small school because who the hell would ever want to go to Saint Emily’s Preparatory Academy for Young Women, so news travels fast.

“Not exactly. They’re all over Facebook posting what they’re wearing. I’m just gonna show up and be all contrite.”

“Suck face with some chicks to get back in their good favor?”

“Ding ding ding. Do you have anything?”

She thinks and says, “Yeah. Hang on,” and comes back with a red dress that is so completely Year Eight, Kristina, my dear. I try it on anyway, but even my boobs can’t make this sexy.

I say, “Anything, uh . . .”

“Sluttier?”

“The best little sister.”

“Yeah, come on.” She brings me to her room, and I root through her closet until I find this tight black skirt that I think will fit, bless my baby girl’s hips, and this pink shirt that says “BITCH” on it in jewels.

“Uh. Later we’re going to be talking about why you have these.”

“Halloween.”

“What were you for Halloween?”

“You.”

“. . . Right.”

“Have fun.”

• • •

Nebraska—all of Nebraska—has one thing going for it, one tiny pink little light in the middle of its giant mass of cornfield and suck, and it’s Club Cupcake, the grossest, most run-down piece of shit you can imagine. Big Xs behind the windows so you can’t see in, no name on the front, just this tacky-ass Christmas-light cupcake. I don’t even know if Cupcake is its real name. But for the past two years—since I started high school, since I got my fake ID, since I found this place where I actually belong—this place has been the sparkly little Barbie Dreamhouse we always wanted, filled with plastic guys and glitter, but with bonus sticky floors and girls who lick other girls. This place was our freaking castle.

Cupcake is (a) sketchy, and (b) the only gay bar in Schuyler, Nebraska (best known for its beef-processing plant—how I wish that were some sort of sexual euphemism), so therefore it is (c) packed. I’m all of five-foot-nothing, so finding the Dykes is going to be a feat, even though we always stand out. We’re called the Disco Dykes for a reason; we’re very throwback, hot pants and tie-dye, very vehemently seventies because when you’re five lesbians at an all-girls school, you have to be very vehemently something or else you start thinking about how everyone thinks you’re a sexual predator. Or, worse, you start thinking, the horrible beasts in this school are what girls are, these are the reason you had to come out to your parents and you have to put up with every other politician hating your guts. You did that because you apparently want to sleep with these girls, when the reality is that most times you want to push these girls down the stairs. (And bi the way, I was never a lesbian, and I told the Dykes that all the time, but there isn’t a Banjo Bisexuals group or whatever and anyway, Rachel and I were best friends since preschool, so it wasn’t as if I was going to turn down a group that gave me a chance to hang with her, to dance with her, to make out with her, and as long as I dated girls and shut up about boys it was never a problem.) The Disco Dykes are a Saint Em’s tradition. They’ve been around since it was founded. In the eighties. It’s like the most screwed-up little sorority for high schoolers. It’s so stupid, except it was totally my life.

I didn’t realize Ben would be some big political move. What’s ridiculous is that it’s not like I started dating a lacrosse-playing Young Republican. Ben was straight in name only, really, because I met him at a gay club and he did volunteer work with Pride Alliance, and aside from his ugly shoes and his weird hair and the way he’d slam me into walls and breathe on my neck, there wasn’t much straight about him. I actually met him here. He was with some gay friends of his, he was cute, it wasn’t a big deal—until I turned around and the Dykes had abandoned me there and I got to school the next day and they wouldn’t talk to me. I’m so incredibly far from defending their shitty behavior, but the truth is that second semester of junior year starts tomorrow, and I want some friends, damn it, and all-girls school is bad enough when you do have a pack.

Plus, you know. Rachel.

It makes us sound like we’re some cult, how I’m not allowed to date guys, but it really isn’t like that. We were people who were brought together by a common interest called making out with girls, but it’s not like we put up flyers, you know? We had to find each other. We had to be interested in each other. What I’m saying is that we had to look at each other.

We picked out earrings together. I had dinner at Isabel’s house. I cried on Titania’s lap during horror movies. I was Rachel’s whole world.

It would be so much easier if I hadn’t loved them.

No, it would be so much easier if they hadn’t loved me.

Except I can fix this. I’m back and better than ever, and since Ben and I never got to Facebook-official which means the Dykes have no way of knowing that we broke up, I’ll tell them and everything will back to normal. I drink vodka from the water bottle I snuck in because my says-I’m-twenty ID is good but my says-I’m-twenty-two ID is a waste-of-fifteen-dollars piece of shit, plus Cupcake’s just beer and wine anyway, and I’m not looking for something to sip. Pure liquid courage, thanks. I can’t believe I’m scared of these girls. They used to be my friends.

They are my friends. I’ll tell them Ben and I broke up, we’ll laugh about it, I’ll say I’ll never do it again and whatever maybe I won’t, maybe I’ll just stick with girls until college (until New York, until big city, until not Nebraska). That’s doable. It’s not reasonable, but that’s why I’m drinking.

I’ve circled almost the entire place and collided with almost ten glitter-doused gay boys before I see them. They’re perched on a cluster of armchairs tucked in by the bar. Natasha’s wearing rhinestone hot pants and a hat that I am not entirely sure is seventies, actually, Isabel’s in flares and sunglasses because Isabel is the biggest stereotype imaginable, and Titania’s in this tie-dye maxi dress that I have to admit I would kill for. They wear this shit all the time, but I only ever did it when I was with them. We keep this stuff in our lockers so we can change out of our uniforms right after school, and when I started dating Ben they broke into my locker and stole all my clothes. It would be funny if it weren’t ruining my life.

Okay, it’s still kind of funny.

Rachel’s not here.

Maybe that’ll make this easier. They very obviously do not look up when I come over.

“Hey.” I offer the water bottle to Natasha because she (it used to be me) is the ringleader if Rachel isn’t here and I should probably follow the pecking order since these girls have lately shown that they have the manners of wild animals. She takes it and stares at me while she drinks. This is either a good sign or a waste of vodka.

“Where’s Rachel?” I ask.

No answer.

“Guys?”

“Babysitting,” Isabel says, like I’m so stupid, like they’ve told me this a billion times and why wasn’t I listening. At least it’s probably true. Rachel has twin three-year-old sisters.

“Anyone good here tonight?” I say.

Natasha hands the bottle back. My hand is shaking. Christ.

“I like her,” I say, pointing to who-the-hell-cares. “I like fishnets. Reminds me of ham or something I can eat.” This is an old standby, these self-deprecating chubby-girl jokes, and I’m nervous as hell and I guess I’m falling back on old habits. Next thing you know I’ll be in the bathroom gagging up three hundred calories of vodka. (I will not be, do I look like a pushover?)

(Okay, maybe right now, shaking in front of my ex-best friends, maybe right now I do.)

Isabel says, “Something you can eat? You mean like a penis?” and Titania giggles.

“Cute,” I say. “Can I sit?”

Natasha says, “What are you even doing here, Etta?”

Stalking you. “What are you talking about?”

“This is a gay club.”

“You’re not really serious with this gay-exile thing, right? Jesus, I get it, you were mad.” You were stupid and out of line to be mad, but I leave that part out. “This isn’t really going to be a big deal, right? Hey, Ben and I broke up. We can pretend it never happened if it’ll make you guys feel better.”

“It’s not about us feeling better.”

“You’re actually serious.”

The music picks up, and Natasha raises her voice. It’s really hard to convince myself that she isn’t yelling at me. “This is hard enough as it is, and then you have to go and completely piss on everything we stand for. Did you miss the part where the heteros make our life shit? And now here you are slutting around with the first guy who’s nice to you, and what do you think that does besides make us all look like we’re just doing this lesbian thing for attention? I get enough of that bullshit from my brothers, thanks.”

“Do your brothers happen to mention how really mature you are?”

“Screw you.”

“Whatever. I’ll call Rachel later. We broke up, Tasha.”

“Yeah, well, the world’s full of boys.”

“Warn Rachel to change her number if you want.”

“Yeah, I’ll do that.”

Flawless comeback, Tasha.

“And by the way?” she shouts after me. And this time I think she is yelling at me. “ ‘Bitch’ is sexist gendered language and I’m pretty disgusted you decided to wear it right over your tits. And by the way?” She pauses there.

I can’t stand it. I turn around. “By the way what?”

“By the way,” she says. She’s smiling. “You always were a little bitch.”
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date : 03-10-2015
ONE

Gideon keeps falling down.

He and Claudia slipped outside to the beach and were out there for at least ten minutes before my parents or Noah or I noticed they were gone. They’re greasy and gritty now with sand and seawater, so there’s no point in dragging them back inside and getting everything dirty our first night here, plus none of us feel like putting in the effort to chase them. My mother, who’s a little too old and way too pregnant to run around outside and parent them hands-on like she used to, drifts to the porch off the first floor to watch them and make sure they don’t kill themselves, one hand on her stomach, one on the railing.

Noah and I linger by the windows on the other side of the family room, our foreheads pressed against the glass. We’re moaning every time we see a particularly good wave roll by and looking at each other—maybe we should go out? Maybe we can? No.

Outside, Claudia is laughing loudly enough for us to hear. She always says she’s way too old to play with Gideon, and she’s not going to, no way, and if we want a babysitter, we can pay her. But she always ends up playing with him anyway, at least when we’re here. Here no one is too old. Except Mom and Dad. And Claudia and Gideon are the two youngest, so they get shoved together and there is no way to avoid it, even though Claudia’s eleven and Gideon’s barely six.

Dad says, “Aren’t you two going out?”

We can’t. Even though there’s sand stuck to our feet from the walk from the car, up the stairs, inside, and back, and back, and back, while we hauled in suitcases. Even though the carpet smells like old sunscreen. Noah and I know that it isn’t quite summer. Not yet. Summer can’t start at night, first of all, and it definitely can’t start before we see the SUV roll up outside the Hathaways’ beach house. And until it comes, we’ll wait here. That’s tradition, and Noah and I do not kill tradition. If we get here before the Hathaways, we wait.

Dad says, “You boys are sticks in the mud.”

“Heathen,” Noah mutters.

Dad’s not pregnant, but he acts like he is, complaining that he’s so tired from the drive, that he needs to put his feet up. He sits on the scratchy couch—the one with years of our sand embedded between the cushions—and complains, like every year, that the renters have moved the furniture.

We’re totally not listening.

“Boys,” he says. “They’re probably not coming until tomorrow.”

“They always come the same day we do,” I say.

Dad says, “You’d be able to hear the car from the beach. Go outside and make sure Gideon doesn’t get dizzy.”

Making sure Gideon doesn’t get dizzy is one of our family duties, along with getting Mom’s slippers, thinking of a name for Chase’s song, washing the makeup off your sister’s face are you kidding me she is not leaving the house like that, and figuring out where the hell Noah is.

Mom laughs from the balcony and reports, “He’s tipping over every which way.”

“Claudia will catch him,” Noah mumbles.

“Claudia’s catching him,” Mom calls in.

I can just barely see Claudia and Gideon if I crane my neck and press my cheek around the window. Noah laughs because I look silly with my face all squished, but I like seeing my little siblings, pushing each other over, spinning in circles, always getting up. I can see Claudia’s hands moving, but she’s too far away for me to know what she’s signing.

God, I can taste the ocean. I’m weak. “Let’s go out, Noah.”

He shakes his head and says, “We’ve got to wait for Melinda and the twins.” This is so weird, because usually it’s Noah trying to go somewhere—the movies, out for a run, college—and me begging him to stay, to wait, though I never have a specific thing for him to wait for.

“Noah, Chase, come sit with me,” my father says. “You’ll still be able to see the headlights, I promise.”

This is enough of an excuse for me to abandon our stakeout. I give Noah a little head jerk, but he frowns and, instead of staying where he is, shows how disappointed he is by heavyfooting into the kitchen to put away groceries. He could not act more put-upon if it were his job. Whatever. I join my father on the couch and tuck myself under his arm while he strokes my hair.

I’ve just barely closed my eyes—the grain of the couch against my cheek, Noah’s malcontented grumblings in my ear—when I see the headlight glare through the windows and through my eyelids.

“Noah, they’re here!”

We run barefoot across the street to the Hathaways’ and maul Melinda, Bella, and Shannon as soon as they step out of the SUV. Their parents laugh, pushing back their sweaty bangs, hauling duffel bags out of the car. Shannon pulls out of my hug and taps his fist against mine. He sticks his hand in my hair. “Welcome back, soldier,” he says.

“Welcome home, Shannon.”

“Can we make s’mores, Mom?” Bella asks. She’s clinging to one of Noah’s arms, which is kind of weird. I wrap the hem of Noah’s shirt around my finger until I have a good enough hold to tug him away from her.

He’s not even paying attention, because Melinda is milling by the other arm. She’s nineteen, older than Noah, and so thin that she always looks like a part of her is missing and the rest of her might be about to go find it. Her long fingernails close the gap between her hand and Noah’s wrist. I’ve seen Claudia do the same grip when she wants Noah to do something.

Melinda is his sister in a different way.

“Of course we can,” Mrs. Hathaway says, with a laugh like a string instrument. “You boys want to get your family here?”

Noah says, “Chase, run and get everybody.”

I sprint across the street and straight onto the beach. I’m in the sand for the first time this summer. I always forget how cold it feels on my feet. “Claude!”

Claudia’s wearing her first two-piece bathing suit. She bought it around February, when they put the first bathing suits on the racks, and she’s been clamoring to wear it ever since. I pretty much hate that some company thinks her preteen body is capable of being sexualized, and that this—this night, this beach—is the time and place to do it. She screams, “Chase!” and tackles me into the sand, and she’s a child no matter what she’s wearing.

“Melinda and the twins are here,” I say. “Get dressed and we’ll make s’mores.”

But Claudia’s already running across the street. “Gimme a shirt, Mom!” she yells, and Mom tosses down some old T-shirt of mine. Claudia doesn’t stop running as she catches it and pulls it over her sweaty hair.

“Gid!” I yell. He’s deaf as a board, but he’s still spent all six years of his life getting yelled at. He’s watching me, asking me with his eyes and his hands where Claudia went.

Across street I sign to him. Come here. Don’t fall down. My ASL sucks, but the light’s so bad right now it doesn’t matter. Gideon runs over to me and I sign hold my hand before we start across the street. Either he sees this or just holds out of habit.

At the Hathaways’, we make s’mores on the grill, pushing down on them with the spatula until they hiss. I sit with Shannon at the Hathaways’ picnic table and we try to fill each other in on our lives since last August. During the year, I always feel like there are a million things I need to remember to tell him, and now nothing seems important but our siblings and our summer and the smoke from the grill.

Shannon keeps asking about my family—mostly Claudia and the baby yet to come—and I’m trying to pay attention, but my eyes keep going back to Bella. Was she this tall last summer? Maybe that’s why she was hanging off of Noah. I’m still waiting to hit my growth spurt. But I’m the one who’s her age. I hope she keeps that in mind.

I respond to one of Shannon’s questions about Claudia with a quick, “I always forget how old she is,” and then clear my throat. “So what’s Bella been up to?”

Shannon looks over at his twin. She dances in circles in the spots of moonlight that break through the Hathaways’ awning. Her bare feet glitter. They’re white and pointed, like something off a fairy.

He smiles. “She got the lead in the Nutcracker this year.” It’s his turn to ask about someone. “So how’s Gideon?”

Gideon’s hugging on to Mom’s leg, watching Claudia, probably wishing she were talking to him because she’s the only one of us who signs well. The rest of us really only pretend we can, but, then again, so does Gideon.

“Deaf,” I say. “Melinda?”

“Grumpy. And she dyes her hair a lot. She’s always sighing and mumbling about the universe.”

But right now Melinda’s at the corner of the balcony, talking to the dogs. “Mom?” she says. “I’m taking the dogs out for a run.”

Her mother is by the grill with my parents, where they’re laughing over a few beers, throwing coals down to the sand, touching Mom’s huge stomach.

Shannon says, “Chase? How’s Noah?”

“I’ll come with you,” Noah says, with a glance Melinda’s way, a...
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date : 20-07-2015
les lèvres du réalisateur se sont avancées, comme attirées par un aimant. Elle lui a offert les siennes en retour.
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date : 14-07-2015
- il est amoureux d'un chapeau, dit Fleur-de-Vie, lançant un ragard noir à Zelikman depuis le creux du bras d'Abraham.
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date : 14-07-2015
- je ne peux sauver les hommes qu'un par un, affirma Zelikman
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date : 06-07-2015
- Je suis heureuse que tu sois venu a New York dit-elle simplement.
- Moi aussi dit-il en prenant sa main sur la table et en la serrant das le sienne. J'étais inquiet pour toi.
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date : 06-07-2015
Parfois, les prières mettent longtemps avant d'être exaucées, mais les plus ferventes le sont toujours.
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On a dit de ce livre qu'il a vu plus de pays que la Bible, en ce qu'il a au cours des siècles été traduit partout, de l'Ethiopie à la Chine. Mais on peut sans trop s'avancer affirmer qu'en Occident rares sont ceux qui de nos jours en ont entendu parler, alors que la grande majorité d'entre nous connaît à tout le moins l'existence des Upanishad ou des Veda. Or, jusqu'à des temps relativement récents, c'était tout le contraire. Quiconque prétendait posséder une certaine culture littéraire savait que Kalila et Dimna ou les Fables de Bidpaï - titres les plus couramment utilisés - était un grand classique oriental. Pendant la seule période comprise entre 1788 et 1888, l'ouvrage a fait l'objet d'au moins une vingtaine de traductions différentes en langue anglaise. Ces simples faits en disent long sur le sort des livres, qui n'est pas moins aventureux et imprévisible que celui des individus et des peuples.
Aussi passionnante que son contenu, l'histoire de ce livre fournirait à elle seule la matière de tout un volume.
Parue au seizième siècle, la première traduction en anglais de Kalila et Dimna est l'oeuvre de sir Thomas North, auteur également d'une traduction de Plutarque d'où Shakespeare tira sa connaissance du monde romain. Sa version de Plutarque connut une immense popularité ; il en alla de même de sa version des Fables de Bidpaï. Dans son introduction à la réédition de la traduction de North, au dix-neuvième siècle, Joseph Jacobs, de Cambridge (les Juifs jouèrent un rôle de premier plan dans l'histoire et l'adaptation de l'ouvrage), conclut ainsi : «Je prévois, si je poursuis encore, qu'une sorte de dialogue mental s'établira entre mon lecteur et moi : "Quoi ! s'exclamera-t-il, serait-ce là, écrit dans un anglais savoureux, avec des dialogues pleins de verve et une sorte d'intrigue, le premier lien littéraire entre l'Inde et l'Angleterre, entre le bouddhisme et le christianisme ! Allons, vous essayez sans doute de nous faire croire que vous avez redécouvert un classique anglais ! - C'est exactement ça", serai-je contraint de répondre et même, de crainte de me laisser tenter par une telle témérité, je vais m'arrêter ici
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Fantômes, esprits et ectoplasmes

Les fantômes, rappelons-le, sont les esprits de défunts qui reviennent hanter les lieux où ils ont vécu et où, la plupart du temps, ils sont morts dans des circonstances tragiques - généralement assassinés ou suicidés - à moins qu'eux-mêmes n'aient commis de vilaines actions dont le remords les poursuit après leur décès. Ils peuvent également avoir été victimes de trahisons ou d'abandons de leur vivant. Les fantômes ont toujours eu de «mauvaises morts» et sont le plus souvent animés d'intentions malveillantes envers les vivants qui prétendent cohabiter avec eux.
Certaines époques de l'année sont plus propices que d'autres à leur venue. Ainsi, on a davantage de chances de les observer en automne ou en hiver qu'au plus fort de l'été. Nulle surprise à cela : les fantômes, ne l'oublions pas, sont des défunts, habitués au froid et à l'obscurité de la tombe.
Certaines dates du calendrier sont d'ailleurs particulièrement fastes. En tête, on trouve le 1er novembre, correspondant à la Toussaint chez les chrétiens et à Halloween, ou Samain, chez les Celtes, et le 2 novembre, la fête des morts instituée par les moines clunisiens autour de 1030. Mais les fantômes abondent également durant la période de l'Avent, durant les quatre semaines qui précèdent Noël, ainsi que lors des douze jours qui séparent Noël de l'Épiphanie.
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La mémoire des lieux

Les lieux, paraît-il, ont une âme. Ils ont en tout cas une mémoire. Ils conservent, imprimé dans les murs des vieilles maisons, des appartements inoccupés, des châteaux au passé historique, mais aussi des prisons, des asiles, des cimetières, le souvenir des êtres humains qui, au fil des années ou des siècles, y ont vécu, aimé, souffert, avant d'y mourir de leur belle mort, ou le plus souvent d'une mort douloureuse, violente ou tragique. Ces défunts, emportés contre leur gré dans un autre monde inconnu, qui les intriguait, les effrayait sans doute, les terrorisait peut-être, ont parfois eu du mal à se détacher de ces lieux où ils ont vécu leur vie et aussi l'instant de leur mort. C'est pourquoi ils ont la tentation de revenir après leur trépas dans le cadre qui leur était familier et auquel ils se sentent toujours attachés. C'est ce que l'on appelle le phénomène des hantises, avec son cortège obligé de fantômes, spectres, revenants et autres poltergeists.
La science, jusqu'à présent, s'est toujours méfiée de ces manifestations post mortem, car leur accorder le moindre crédit implique que l'on pose le principe d'une vie après la mort, et de la possibilité de quitter, sous une forme ou sous une autre, les rives de l'au-delà pour signaler sa présence ici-bas. Ce qui nous contraint à abandonner le strict raisonnement logique et déductif pour nous engager dans les voies moins rationnelles de la croyance, voire de la foi et de la religion. Les fantômes existent-ils ? Y a-t-il des maisons hantées ? La littérature fantastique fait ses choux gras de ces postulats a priori imaginaires, que la parapsychologie et l'occultisme ont cherchés, avec des succès divers, à rendre crédibles.
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La fumée de l'encens s'élevait en volutes épaisses. Elle tourbillonnait, virevoltait et montait, comme partie à l'assaut de la voûte. Une odeur puissante s'en dégageait ; elle vous emplissait violemment les narines de son parfum mystérieux. Il n'en aurait pas fallu beaucoup plus pour que Mike soit saisi de nausées. C'était chaque fois pareil ! II détestait cette odeur, d'autant plus qu'elle n'était liée, pour lui, qu'à la vision de cercueils, de candélabres fumants et de couronnes mortuaires.
Autour de lui personne ne semblait en être incommodé. Les premiers rangs avaient, certes, les yeux rougis mais on voyait bien que c'était de chagrin. Le prêtre, quant à lui, ne semblait pas souffrir d'être aux premières loges. Imperturbable, il imprimait à l'encensoir un mouvement de balancier qui ne faisait qu'attiser allègrement les charbons ardents sur lesquels se consumaient les petits grains de résine.
C'est au moment précis où il revint vers Mike pour lui confier l'encensoir que le jeune garçon se mit à songer que le défunt ne pouvait plus être gêné. Pas plus par cette fumée que par toute autre chose, d'ailleurs.
On dit que c'est toujours dans les circonstances les plus inopportunes que le fou rire vous prend. Tout le monde a l'air grave et vous voilà saisi d'une onde irrésistible qui grandit à mesure que vous tentez vainement de l'arrêter.
Mike eut beau sortir son mouchoir, tousser et se moucher bruyamment, il ne parvint pas à dissimuler totalement les mouvements saccadés qui commençaient à agiter son corps. Il aurait bien voulu se cacher derrière l'autel mais il n'aurait fait qu'aggraver son cas. Le prêtre le regarda avec étonnement sans bien comprendre ce qui pouvait ainsi faire rire son enfant de choeur. Il songea que le mieux était de l'éloigner avant que l'assemblée s'en aperçoive. Il lui remit l'encensoir et lui désigna la sacristie d'un léger mouvement de tête en lui disant à voix basse avec un air complice :
- Va le déposer sur le meuble, Puis il ajouta :
- Prends le temps qu'il faudra.
Mike ne se le fit pas dire deux fois. Il tourna les talons et se dirigea vers la sacristie qui n'était qu'à une dizaine de mètres. Il traversa rapidement le choeur de l'église en longeant les stalles qui bordaient le mur. Cette fois-ci, son regard ne s'attarda pas sur les visages sculptés à la base de chaque accoudoir. Le spectacle en valait pourtant la peine ! Un artiste avait immortalisé dans le chêne des têtes de moines aux mimiques grotesques. Ici, un visage était tordu sous l'effet de la colère ; là, un autre affichait des yeux gourmands. Il n'y avait pas moins de sept sculptures illustrant de manière cocasse les péchés capitaux.
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date : 01-11-2014
- Relève-toi Yuracq. Je ne suis qu'Anka.
Il s'était avancé. Il la prit par le bras, la dépliant doucement. Elle se laissait faire, mais gardait son visage baissé.
- Regarde-mi, c'est moi, ton ami.
Quand elle le fit ses yeux étaient rempli de larmes qu'elle refusait de laissé couler.
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Extrait de l'avant-propos

Poussin n'est pas le premier peintre français dont nous conservions le portrait : un Fouquet, un Fréminet eurent cette chance avant lui. Mais c'est le premier dont nous connaissions, outre le visage, la manière de parler, les colères, les plaisanteries, les maladies, les amis, et ces quelques détails de la vie privée qui rendent à un personnage célèbre son poids d'humanité : car nous possédons encore de lui quelque deux cents lettres, simples débris d'une correspondance qui fut très considérable, mais privilège que l'extrême négligence des Français pour leurs artistes rend tout à fait exceptionnel. Jusqu'alors, dans la peinture française, on rencontre des noms plus ou moins fameux qui renvoient à quelques tableaux et quelques dates : avec Poussin nous sommes en présence d'un créateur, de sa carrière, de ses passions et de ses luttes. - Pourtant, que de lacunes encore, et comme il reste difficile de retrouver, sous l'image officielle, le détail d'une existence qui avait été sans doute plus complexe et plus tourmentée que le vieux peintre ne le laissa croire à ses admirateurs...
De l'enfance surtout, nous ne savons guère davantage que les rares détails qu'il voulut bien conter à sa famille, et que son beau-frère Jean Dughet transmit à Passeri et à Bellori, les premiers biographes. Poussin était né aux Andelys, petite ville de Normandie, riche, avenante, avec ses couvents, ses hôtels, sa belle collégiale parée de vitraux du seizième siècle devant lesquels l'enfant ressentit peut-être pour la première fois la magie du récit et les prestiges de la couleur. Tout près de là, au-dessus des ombrages et des eaux calmes de la Seine, le fameux Château-Gaillard dresse sur une côte rocailleuse où s'accrochent les buissons une silhouette ravagée et toujours imposante : souvenir qui ne quittera pas la mémoire du peintre, même si les tours médiévales tendent à prendre dans ses tableaux la forme d'une citadelle antique ou du château Saint-Ange. Le père, Jean Poussin, était un Picard qui s'était fait soldat, et que le drame des guerres de religion avait conduit en pays normand. Il se prétendait de famille noble et ruinée : ce qui doit être vrai. Au seizième et au dix-septième siècle le nom de Poussin se retrouve dans la petite noblesse de robe à Soissons. Il avait rencontré et épousé la fille d'un échevin de Vernon, Marie de Laisement, qui venait de perdre un premier époux, le procureur Claude Le Moyne, et restait seule avec sa fille. Elle disposait, semble-t-il, de quelque bien, et le ménage s'installa sur une petite propriété sise près des Andelys, au hameau de Villers. Nicolas naquit probablement en juin 1594. Il demeura le seul enfant du nouveau couple. Ses premières années durent s'écouler dans ce milieu à demi paysan où l'aisance ne se distingue que par de menus signes de la vie populaire, et dans un de ces durs moments de reconstruction où un pays blessé songe surtout à guérir ses plaies. La Normandie avait cruellement souffert des guerres de religion et retrouvait peu à peu les richesses de ses blés, de ses troupeaux, de ses draps réputés et de son commerce naguère florissant. Ce fils d'une Normande et d'un Picard tiendra toujours pour vertus majeures l'effort, l'économie, et le souci de l'ouvrage bien fait.
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- Garrick ...
- Quoi ? Ce n'est pas parce que je ne peux pas t'avoir maintenant que je suis prêt à te céder à Cade.
Ma raison, au mot "maintenant", avait déraillé, mais je me suis ressaisie.
- Je vais faire comme si tu n'avais pas parlé de moi comme d'un objet qu'on possède- On peu t se posséder mutuellement.
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Une chance qu'elle n'ai pas feuilleté les dernières pages ! Il faut que je cache avec soin ce maudit journal sinon elle va encore fourrer son nez dedans.
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Bien sûr, elle a envie d'entendre cette musique composée spécialement pour elle, mais elle se dit que ça ne sert à rien. Si elle n'a pas de nouveau patins elle ne pourra pas se présenter au sélections.
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Elle semble vraiment désolée; moi, je jubile. Ainsi, il n'est pas allé chez elle pour elle ! C'est tout ce que je voulais savoir !
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Et pour bien li signifier que la conversation était close, j'ai de nouveau calé le casque sur mes oreilles avec la musique à fond.
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La vision de l'ile transformée en vaste cimetière m'est passée furtivement par l'esprit, mais ça ne tenait pas debout. Les serial killers n'ont pas dix-neuf-vingts ans, une gueule craquante, un chien ... et ne bénéficie pas de l'aide de tout le village.
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Laura se retourna, intriguée. L’interruption n'était pas prévue. Sa doublure, Carole, une jeune championne, devait enchainer en plongeant à sa place. Quelque chose clochait.
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La pluie se remit à tomber. Laura attendit les mains de Pierre. Cette fois, il essuya son visage avec plus de lenteur, ses mains s’attardèrent sur son cou. Elle frissonna. Ses lèvres fondirent sur les siennes.
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A son tour, Théo se mit à rire. Du coup, un fou rire un peu nerveux m'a saisi. Il faut dire que son rire était contagieux, comme son sourire peut être ... Au moins l'avais-je déridé. Lui qui me paraissais si grave.
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Brad essaya de la retenir au passage mais Margaux ramassa ses affaires, poussa la porte, qu'elle fit claquer rageusement.
Mme Lescure et sa chorale minable n'étaient pas prêt de la revoir.
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