Extraits

Je ne fais jamais de cauchemars. C’est un truc que je ne connais pas. Dans ma profession, c’est même franchement déconseillé.

Parce que tout ce remue ménage que l’on fait autour de leurs dépouilles, cette effervescence compassée qui vide les boîtes de mouchoirs et les comptes en banque, qui remplit les églises et les caisses des entreprises spécialisées dans le funéraire, les morts s’en foutent comme de l’an quarante.

Le livre est à l'homme ce que l'os est au chien. Un compagnon avec lequel on passe des heures, souvent acagnardé dans le canapé, ne pensant à rien d'autre qu'au plaisir de le dévorer. Quand on l'a achevé, il devient alors parfois le gardien de nos petits secrets que nous cachons bien au chaud entre ces pages que nous avons aimées

Le scalpel paraît survoler la peau diaphane, mais la chair s’écarte d’un seul coup, comme trop tendue d’avoir patienté durant des heures dans l’eau de l’étang. Une eau noire et nauséabonde qui coule de la bouche de l’enfant sur le feuillard en inox entouré d’un film étanche de vinyle.

Luc Mandoline, voulez-vous prendre pour épouse La Mort ici présente, et lui promettez-vous de l’aimer jusqu’à la fin des temps? Lui jurez-vous fidélité jusqu’à ce que La Vie vous sépare?

Oui, je le veux. Je l’épouse et je la baiserai jusqu’à l’os, à l’infini, pour lui faire regretter d’être venue à moi avec ses seins lourds de veuve noire toxique et son ventre putride empli des vers du remords.