87ᵉ District - La série

La peur du flic, c'est, comme dit l'autre, le sentiment au monde le mieux partagé. Et voilà qu'un beau soir, c'est le flic qui prend peur. Il a peur du noir. Il a peur des rues désertes. Il a peur du pas qui, soudain, résonne dans le vide de la rue, de la voix qui le hèle pour demander du feu. Car le tueur de flics est lâché dans la ville. Il les guette à la nuit, quand ils rentrent chez eux, le travail terminé, et il les abat dans le dos. Aussi les flics mettent-ils en branle tout l'énorme appareil de l'investigation policière : fichiers, labos, interrogatoires de suspects... Les flics s'énervent. Les flics se fâchent. Ce n'est plus une affaire de routine, de patience et de chance, c'est la lutte pour la vie. Ce n'est pas Steve Carella qui dira le contraire.

« Il guettait la jeune femme qui, pour une fois, lui paraissait jolie. Elle était seule et le sac qu'elle portait en bandoulière sur l'épaule semblait lourd... Le coup rêvé... Il s'avança sans bruit et si vivement qu'elle n'eut pas le temps de crier. Son bras lui encercla la gorge et il l'entraîna dans la ruelle. - Pas un mot ! souffla-t-il, tout en la coinçant contre le mur de brique. Son poing partit au même instant, s'écrasa sur la figure de la femme. Ensuite, ce fut un jeu d'enfant de lui arracher son sac... et de s'incliner gracieusement devant elle en déclarant : - Clifford vous remercie, madame ! »

Un bout de la corde était attaché aux barreaux de la fenêtre ; l'autre extrémité était nouée autour du cou du jeune homme. Le teint était violacé, légèrement terreux. À quelques centimètres du corps, gisait une seringue hypodermique vide. La mort avait envahi silencieusement la nuit. Il était temps pour Carella de se mettre en chasse.

Un habile escroc exerce son art dans les rues d'Isola : il aide des domestiques, des hommes d'affaires, et leur fait les poches. Il se fait également rémunérer par des dames à la recherche d'un peu d'amour. Bref, il prend du bon temps tout en s'enrichissant. Mais quand le cadavre d'une jeune femme est retiré du fleuve, le détective Steve Carella constate, en raison d'un tatouage récent qui ornait la main de la victime, que l'escroc est mêlé à cette affaire. Dans une course contre la montre, le détective doit maintenant mettre la main au collet de l'escroc avant qu'il ne fasse d'autres victimes... qui pourrait même le toucher de très près...

L'inspecteur Steve Carella fut heureux de sortir un peu à l'air pur. Il ne dédaignait pas le whisky et descendait volontiers une bouteille avec tes copains. il n'avait jamais pu supporter l'haleine d'un ivrogne et la bougie puait, comme une assemblée d'ivrognes parlant tous en même temps, pour raconter une mauvaise plaisanterie. Il se tourna vers la boutique. Qu'est ce que vous en pensez ? demanda -t-il. Monoghan et Monroe se retournèrent avec un ensemble parfait. Dans le magasin, le photographe de la police se penchait sur le cadavre trempant dans l'alcool. Son flash fulgura. - Moi, j'ai dans l'idée que quelqu'un a complètement perdu les pédales,murmura pensivement Monoghan. Source : Les classiques du roman policier

Une voiture noire qui prend un virage sur les chapeaux des roues... Une détonation, un homme qui s'écroule sur le trottoir, un moteur qui s'emballe... Une voiture qui file à tombe u ouvert... Un cadavre abandonné. On se serait cru revenus à la guerre des gangs, à l'époque des yoyos, des premières autos aérodynamiques, du couronnement et de la fin de la Crise... Mais la victime ne faisait la guerre à personne. La victime menait une vie aussi retirée que luxueuse; la victime exerçait un commerce lucratif et discret. La victime était un maître chanteur notoire. Et seul, un petit repris de justice sans envergure, un besogneux du menu délit, un malfaiteur repenti et pauvre paraissait porter son deuil et s'inquiéter de la capture de son meurtrier. Encore un casse-tête pour l'inspecteur Steve Carella, l'ineffable Cotton Hawes (la terreur des dames), Meyer Meyer, le jeune King et toute l'équipe du 87e district d'Isola. Source : Presse de la Cité

La ville ne manque pas de fous. d'originaux. de cinglés et de dingues en tous genres. Et quand les Inspecteurs du 87' District reçurent à 8 heures du matin un billet doux leur annonçant : JE TUERAI LA DAME CE SOIR A HUIT HEURES. QU'EST-CE .QUE VOUS ALLEZ FAIRE ?. ils furent en droit de se demander si on ne se payait pas leur tête. Mais. allez savoir ? Et si ce n'était pas une blague ? Si c'était un assassin pervers désirant ajouter à l'excitation du meurtre le piment du gibier traqué Qui était la Dame ? Où, à 8 heures. dans une ville de huit millions d'habitants ? Quel était l'assassin ? Et comment pensait-il que la police pourrait l'empêcher de commettre son forfait ? Les inspecteurs du 87' avaient exactement douze heures devant eux, par une journée caniculaire, pour retrouver à la fois la victime future et l'assassin éventuel.

Un beau matin une jeune femme pénètre dans le commissariat du 87e district. De son sac elle tire une bouteille, qui contient, affirme-t-elle, une dose de nitroglycérine suffisante pour faire sauter tout l'immeuble et ses occupants. Motif : elle veut se venger du lieutenant détective Steve Carella quia mis fin à la carrière de son truand de petit ami. Mais Carella est justement sorti en mission. Alors l'inconnue attendra son retour, transformant ainsi la salle du commissariat en une sorte de camp retranché. Que va-t-il se passer lorsque, l'un après l'autre, divers membres du commissariat vont rentrer dans ce bureau infernal ? Ou bien n'importe quel plaignant qui peut précipiter la catastrophe ? Que fera enfin le lieutenant Carella lui-même à son retour?

L'homme se tenait à la fenêtre et ne quittait pas des yeux la maison d'en face. Il avait encore tout le temps de se préparer. Il alluma un cigare et alla prendre son fusil de chasse, posé contre le mur. Un viseur télescopique était monté sur le canon. L'homme plaça le canon du fusil sur l'appui de la fenêtre. Il se pencha, ajusta le viseur et braqua l'arme sur la porte de la boutique. Puis il attendit. Cinq minutes plus tard, les deux limousines s'arrêtèrent devant la porte. Tommy encadra le viseur. Le doigt de l'homme se crispa sur la détente...

C'était à lui que les ravisseurs réclamaient la rançon! Mais ce n'était pas son fils. Ils s'étaient trompés, tant pis pour eux. Pourquoi devrait-il payer pour un autre ? Parce qu'il était riche ? Mais il ne l'était pas! Tout ce qu'il possédait venait d'être lancé sur le tapis, et s'il perdait... Ce n'était plus de l'argent qu'on lui demandait, c'était sa vie, son sang. Sa vie, contre celle d'un petit garçon de huit ans qui ne lui était rien! II avait travaillé toute sa vie comme un forcené pour en arriver là. Pour voir toute sa fortune disparaître en un instant. Et pourquoi ? Source : Presses de la Cité

Il pleuvait des hallebardes. Des torrents de pluie déferlaient sur Isola. L'agent Genero, ruisselant, mouillé jusqu'à la moelle des os, battait la semelle et attendait impatiemment le moment où il retrouverait l'atmosphère amicale et chaude du poste du 87e District. Il regarda distraitement un homme - ou une femme - habillé de noir, caché sous un vaste parapluie et qui prenait l'autobus. Avec les femmes qui portent des pantalons, on ne peut jamais savoir... Homme ou femme, cette personne était distraite. Genero courut, mais l'autobus était déjà parti. L'agent ramassa le petit sac bleu de la compagnie aérienne. Il tira sur la fermeture à glissière et fourra sa main dans le sac... Il y avait déjà une main dedans, toute seule, coupée au poignet...

On ne dira jamais assez de bien des enquêtes chocs d'Ed McBain. Son inspecteur fétiche, Steve Carella, a cette dimension de lassitude et de passions mêlées qui font toute l'épaisseur de l'humanité. Chaque roman de cet auteur discret est un petit chef-d'œuvre qu'il ne faut pas manquer. Bernard Cattanéo Courrier français

Juillet sur la ville, c'est comme un couvercle. Un couvercle vissé sur une cocotte-minute. L'asphalte fond, et la patience des hommes aussi. Les enfants s'en mêlent et cherchent à s'affirmer, à jouer aux jeux des hommes. Ils ont leur héros : Pepe Miranda, le tueur claquemuré dans un taudis, qui résiste à tous les hommes du 87e District, à la foule, et à lui-même. Les badauds sont là comme au spectacle. Et la fusillade éclate...

"- Non ! Oh, mon Dieu, non ! s'écria-t-il. Quelque chose, dans sa voix, fit sursauter Carella, qui se précipita au fond de la boutique. Et il entendit alors le cri de Bert Kling, un seul cri atroce, inhumain, qui déchira l'air poussiéreux et saturé de cordite de la boutique : - Claire ! Kling serrait la jeune morte dans ses bras quand Steve le rejoignit. Ses mains et sa figure étaient couverts du sang de Claire Townsend, et il embrassait les yeux sans vie, le nez, la gorge, en répétant inlassablement : Claire, Claire, Claire... Et Steve Carella se dit qu'il se rappellerait ce nom, et le son de la voix de Kling, aussi longtemps qu'il vivrait."

Steve Carella essaie de sauver une jeune femme qui veut se suicider en sautant du toit d'un immeuble, mais rien n'y fait, elle se jette dans le vide. Non loin de là, une explosion souffle un immeuble et l'on découvre dans les décombres les cadavres de deux jeunes gens. Tous ces suicides pour cause de chagrin d'amour, ça commence à faire beaucoup pour les flics du 87e et ils finissent par flairer le crime. Il leur faudra du temps pour en avoir la preuve mais Carella et ses collègues sont patients

Au commissariat 87, deux affaires à signaler. Le corps d'une fille étranglée, retrouvé dans une chambre minable ; une malheureuse qui avait pourtant 64.000 $ en banque. Un jeune rabbin assassiné derrière sa synagogue , et une main a tracé, sur le mur, la lettre "J" avec du sang. Deux faits divers qui prouvent dans leur dénouement inattendu que la mort frappe toujours avec une incroyable stupidité.

À moins d'être complètement dingue, on ne s'amuse pas à tuer les gens pour rien, au hasard et en série. On a un mobile, si farfelu qu'il puisse être. On choisit ses victimes pour une raison précise, même si elle est aberrante.Pour quel mobile et par quel choix descendrait-on successivement un grand patron, une putain, un fruitier italien, un rédacteur de légendes de dessins humoristiques et plusieurs autres gugusses tout aussi dépourvus de rapports entre eux ? Si vous trouvez la réponse, c'est que vous feriez un excellent inspecteur au Commissariat 87.

On n'imagine pas tout ce qui se passe dans le sous-sol d'un immeuble, pour peu que le gardien soit un peu débrouillard, même si c'est un petit vieux qui sucre les fraises. C'était peut-être pour oublier sa femme, complètement folle, et son fils, passablement dérangé lui aussi, que le vieux avait monté toutes ses combines louches. L'oubli, le vrai, il l'avait enfin trouvé : une hache plantée dans le crâne, c'est encore ce qu'on fait de mieux comme tranquillisant.

Perplexe, un grand gaillard contemplait la façade du commissariat et se demandait s'il allait oser entrer. Comment raconter à un policier cette étrange mésaventure ? Et pourtant, il le fallait... Mais soudain, il se rappela qu'il avait à envoyer à sa chère maman, restée là-haut dans son village de montagne, une carte de vœux, car le lendemain, c'était la Saint-Valentin. Alors, il en oublia l'histoire qui le tracassait, pour tomber dans les bras d'Amélia, la jolie vendeuse de cartes pour cœurs sensibles.

Une petite fille paralysée de terreur, qui parle à sa poupée pendant qu'on tue sa mère dans la pièce voisine._ Et le détective Steve Carella part à la découverte du meurtrier, qu'il retrouve un peu trop tôt pour son propre bien. Il en mourra peut-être lui aussi.

Quel est donc le lien qui réunit les deux affaires dont s'occupent les inspecteurs du 87e District ? D'une part, un comique de télé empoisonné sur le plateau. De l'autre, un obsédé inconnu qui persécute une jeune fille et risque de la tuer en lui témoignant sa flamme. Rien ne semble relier ces deux enquêtes. Sinon, en fait, la patience, la passion, l'ingéniosité, l'astuce des divers flics qui s'y sont attelés, pauvres types toujours harassés, mais qui ne s'avouent jamais vaincus.

"Monsieur Cowper, directeur des Parcs et Jardins municipaux sera abattu demain soir, si je ne reçois pas 5000 dollars avant midi." Ce coup de fil anonyme, l'inspecteur Meyer le reçut un beau matin à son arrivée au commissariat du 87e. Pas autrement ému, Meyer en fit part à ses collègues qui tous dirent: "Encore un fumiste!". Mais cette communication fut suivie de bien d'autres : et quand le maître chanteur passa à l'exécution, ce fut la ville, Monsieur le Maire en tête, qui eut la chair de poule.

L'homme était couché derrière la porte, replié dans la position d'un fœtus. Le visage entier et la plus grande partie du crâne étaient en bouillie. Son pouce appuyait sur la détente du fusil de chasse qu'il étreignait encore d'une main. Le canon voisinait avec ce qui restait de sa mâchoire. Une seule douille était sur le parquet près de sa tête ouverte, entourée par plusieurs petits objets blancs. Il fallut un moment à Steve Carella pour reconnaître des débris de dents.

Avant de se faire descendre, Bonamico, un dangereux malfrat, avait distribué à ses amis des fragments d'une photo. Une fois recomposée elle doit révéler le lieu exact où sont planqués 750 000 dollars, butin de son dernier braquage. Mais qui les détient ? Au cours de leur enquête, les flics du 87ème District ramassent pas mal de cadavres, tous anciennes relations de Bonamico, et collectent quelques fragments de la photo. Mais de là à posséder la pièce maîtresse du puzzle...

Ils ont toujours autant de pain sur la planche, les inspecteurs Carrela, Meyer, Kling et compagnie. Entre deux crimes crapuleux, ils ont également affaire à des assassins occasionnels. Et pendant les rares temps morts, les flics ont droit à la parade des tapineuses, au défilé des demi-sels, des fugueurs, sans compter les dingues qui croient aux fantômes. C'est les côté plutôt réjouissant du métier. Mais quand on tue l'un des leurs, tous les gars du 87e commissariat sont sur les dents.

Pour une fois, il s'agissait d'une affaire toute simple, bouclée en moins de deux. A priori, évidemment, le mari, qui avait découvert le cadavre dans l'appartement cambriolé, et alerté la police, semblait tout désigné comme coupable. D'autant qu'il ne se cachait pas - et même se vantait - d'avoir détesté son épouse. Mais le cambrioleur, rapidement appréhendé, avait fait des aveux complets. Et pourtant, l'inspecteur Carella n'était pas satisfait. Rien de tangible, une simple intuition que la lecture du carnet d'adresses de la victime ne put que renforcer. Et qui amena Carella à faire de bien étranges découvertes.

Les inspecteurs du commissariat 87 avaient suffisamment à faire avec un insaisissable monte-en-l'air et le cadavre d'un jeune voyou découvert crucifié dans un taudis, sans avoir besoin des farces du "sourdingue", un cambrioleur qui leur expédiait depuis plusieurs jours par la poste des clichés représentant J. Edgar Hoover, le général Washington, une star du muet, et un avion japonais. Certes, ces envois répétés signifiaient que le "sourdingue" préparait un coup. Mais où ? Quand ? Comment ?

Avec la découverte d'un charnier où gisent six cadavres, on peut dire que les inspecteurs du 87e Commissariat sont particulièrement gâtés. Carella, Kling, Meyer Meyer et les autres flics ont aussi sur les bras une guerre que se livrent différents gangs de jeunes. Et là, ça dépasse tout, car, pour imposer une paix durable dans la rue, un certain Randy Nesbitt, un mec complètement givré mais bourré de principes, déclenche un carnage en règle.

De petites bestioles en bois, de petits jouets pour enfants sculptés par de vieux paysans allemands pour être vendus aux États-Unis, ça n'avait rien que d'innocent, pas vrai ? Alors pourquoi incendiait-on l'entrepôt qui les abritait ? Pourquoi tuait-on, à cause de ces jouets, un ivrogne inoffensif et un camé dans la débine ? Encore un fameux casse-tête pour l'inspecteur Carella et ses collègues du 87e commissariat.

La pleine nuit, la pluie, un chantier de démolition, et deux jeunes filles qu'un satyre assaille et attaque à coups de couteaux. L'une en meurt, l'autre s'en tire et court, éperdue, se réfugier au célèbre commissariat du 87e. Navrant, et banal, sans doute. Quoique... Existe-t-il vraiment, ce satyre ? C'est la question délirante que va se poser l'Inspecteur Carella.

Un flic du 87ème district, Bert Kling, pour ne pas le nommer, se fait enlever sa jeune épousée le soir de son mariage. Pas de chance pour les ravisseurs, tous ses copains sont là, sauf ceux qui gardent la boutique. Tout ce beau monde se regroupe autour du téléphone, attendant le traditionnel coup de fil. Mais, voilà, ça ne veut pas sonner, et on finit par s'inquiéter. Qu'à cela ne tienne ! Les enquêteurs vont enquêter, et cette fois ils sont super motivés ! Les kidnappeurs n'ont qu'à bien se tenir ! Ils ne vont pas être à la noce ! Quoique...

Jamais le tandem de flics Carella-Meyer du 87e n'avait eu affaire à un crime aussi ignoble : deux aveugles, mari et femme, sauvagement assassinés. Pour découvrir la vérité, il a fallu avoir recours à la psychanalyse. Le cercueil avait remplacé le divan du Docteur Freud. Mais si les morts n'ont plus de complexes, certains vivants, par contre, sont toujours très mal dans leur peau, dont on ne donnerait pas cher pourtant.

Carella et Meyer Meyer, du commissariat 87, avaient toutes les raisons de se faire des cheveux. Deux cadavres : un chanteur de calypso peu connu et une putain anonyme, tous deux Noirs. Drogue ? Jalousie ? Arrivisme ? Tout est possible. Mais ils ignoraient l'existence d'une joyeuse cinglée qui donne des soirées peu banales où son seul invité s'habille en écorché vif, au lieu de mettre un smoking, comme tout le monde.

Notre vieux copain Carella, inspecteur au fameux 87e Commissariat, s'en souviendra longtemps, de cette histoire qui débuta comme toutes les affaires de meurtres, par du sang. Sauf que le mort était l'auteur d'un bouquin sur les fantômes et que bientôt un médium s'en mêla. Un médium du sexe féminin qui ressemblait étonnamment à la femme de Carella. Et ce qu'il n'avouera jamais à ses collègues, c'est qu'à cette occasion, des fantômes, il en a vus, de ses yeux vus ! Ou alors ils étaient bien imités...

Un temps poisseux, débilitant, accablant. Carella et ses potes, les flics du 87e, poursuivent leur boulot sans trop se plaindre. Dans la ville, un ex-truand cherche le flic qui l'a arrêté jadis. Pour le tuer. Ce policier cherche l'amant supposé de sa femme. Et Carella cherche à comprendre pourquoi un homme qui a la phobie des médicaments s'est tué en avalant un flacon entier de somnifères.Et le soleil n'arrange rien...

Carella, Meyer Meyer et tous les flics du 87e butinent le bitume, fréquentent les coulisses des théâtres, font des descentes dans les garnis des drogués, poursuivent les obsédés. Décidément la ville d'Isola est un vrai sac-poubelle..

Il arrivait rarement qu'un type s'amuse à pendre des cadavres à un réverbère et vous aise, ensuite, à identifier ses victimes. c'est ce qui avait intrigué les inspecteurs du 87e commissariat. Aussitôt, ils s'étaient mis en chasse. Mais après qui couraient-ils? UN cynique provocateur ou un individu fou à lier? Agissait-il par bravade ou cherchait-il simplement à se faire arrêter? Comble de malchance, le jour s'achevait à peine que les policiers héritaient d'un seconde affaire, tout aussi étrange. Un détraqué venait d'inventer le viol çà répétition, un genre assez spécial: les mêmes femmes, plusieurs fois, à intervalles réguliers. Oui, vraiment, c'était une rude journée!

À la veille de Noël, le 87e commissariat reçoit d'étranges cadeaux : menottes, insignes, matraques, revolvers... Du matériel volé à la police ! Avec comme signature, une oreille coupée : la marque du Sourdingue ! Un maître du crime, spécialiste des braquages de banques, qui, depuis des mois, nargue les policiers en toute impunité ! Mais cette fois, le Sourdingue a décidé de s'attaquer à la police elle-même. Son dernier envoi, douze cochons rôtis, ressemble bien à une menace de mort ! En argot anglais, «cochon» ne signifie-t-il pas flic ? Une seule piste : le cadavre d'une fille nue dans un parc. Une caissière de banque... Le moyen peut-être de retrouver ce fou avant qu'il ne soit trop tard !

"Je suis innocent." Cette petite phrase, combien de fois les inspecteurs Willis et Carella, du 87è district, l'ont-ils entendue? Une phrase d'autant plus troublante lorsqu'elle est prononcée par une jeune femme appétissante : Marilyn Hollis, dont les amants disparaissent un à un dans des circonstances bizarres. J. McKennon, Basil Hollander, Nelson Riley. Trois hommes beaux, riches, puissants. Trois cadavres sur les bras de nos inspecteurs : l'enquête s'annonce gratinée, et Willis ne facilitera pas la tâche en s'éprenant de la belle Marilyn... "Ne tombez jamais amoureux d'un suspect." Willis va-t-il regretter d'avoir enfreint cette règle d'or? Un suspense à couper le souffle, une enquête menée de main de maître: Ed McBain au summum de sa forme.

Aux Etats-Unis, le soir de Halloween, les enfants se déguisent et parcourent les rues, quémandant des friandises de porte en porte. C'est la fête. Là où ça commence à déraper, c'est quand quatre gosses en costume de clown pénètrent dans un magasin de vins et spiritueux, réclament des bonbons selon la formule rituelle, descendent le commerçant et vident la caisse. Et la fête tourne carrément au sinistre pour Steve Carella et ses collègues lorsque les affreux jojos braquent un deuxième puis un troisième magasin en l'espace de quelques heures... Pour que cette veille de Toussaint soit tout à fait joyeuse, les flics du 87e district retrouvent aussi un peu partout les morceaux d'un cadavre qui pourrait bien être celui d'un magicien minable dont la femme vient de signaler la disparition pas du tout magique. Rude soirée pour l'inspectrice Eileen Burke qui, déguisée en pute de choc, cherche à piéger un psychopathe qui a déjà tué trois prostituées. Halloween, c'est décidément la grande mascarade. Une franche partie de rigolade ? Peut-être, mais pas pour tout le monde ! Ed McBain déploie ses qualités habituelles de maître du polar dans ce roman qui signe le grand retour de Steve Carella et des inspecteurs du 87e district : nervosité d'un style sec et dégraissé, art d'enchevêtrer les intrigues, de mêler réalisme et humour. Un grand cru.

Une fille de seize ans poignardée et peut-être violée, c'est presque de la routine à Isola. Mais un bébé de six mois — celui qu'elle gardait — étouffé dans son berceau, un soir de réveillon du Nouvel An, ça n'arrive pas tous les jours. Même dans cette ville…Dans cette même ville, le même soir, trois Jamaïcains massacrent un petit Portoricain dans la rue, à coups de batte de base-ball. Pour une histoire de drogue,bien sûr, dans laquelle sont impliqués des Colombiens de Miami et les truands chinois locaux. Et vive le melting-pot ! Un sacré réveillon pour Steve Carella, Meyer Meyer et les autres piliers du 87e District… La quarantième aventures de Carella et de ses collègues. Si ça ne s'arrange pas à Isola, la ville mythique inventée par McBain, le vieux maître du roman noir démontre une fois de plus que sa patte est intacte. Et inimitable.

Un jeudi du mois de mai, quatre semaines environ après Pâques, Steve Carella et Cotton Hawes, tous deux inspecteurs au 87è commissariat d’Isola, sont chargés d’une affaire peu banale. Le Père Michael a été retrouvé dans le petit jardin qui jouxte le presbytère et l’église Sainte-Catherine, poignardé de dix-sept coups de couteau. Les indices manquent mais la rue est porteuse de rumeurs. Carella et son collègue doivent trier le vrai du faux, la vérité du mensonge. Ainsi un marchand de vêtements avait envoyé une lettre au prêtre dénonçant son esprit mercantile, lettre photocopiée et distribuée dans tout le quartier. Une diatribe s’élevant contre l’obstination du prêtre à percevoir la dîme en fonction des revenus des paroissiens. Seulement le Père Michael n’avait guère apprécié cette épitre et en avait fait le thème principal de ses sermons dominicaux.

Tué de quatre balles de revolver alors qu'il promenait son chien en bas de chez lui, Arthur Shumacher laisse une femme et deux filles, une ex-épouse et quelques petites amies: un paquet de veuves et un paquet de fric. Ainsi qu'un paquet de lettres érotiques, dans un coffre de la banque. Des lettres semblables à celles qu'on retrouve chez sa dernière maîtresse en date, assassinée dans leur nid d'amour d'une bonne trentaine de coups de couteau... Et l'hécatombe se poursuit parmi les veuves d'Arthur sans que Carella et ses collègues du 87è District entrevoient le début du commencement d'une piste. Un Steve Carella qui traverse une épreuve personnelle, puisque sa propre mère est elle aussi devenue veuve quand deux drogués ont abattu dans sa boulangerie le père de l'inspecteur.

C’est d’abord un homme qui essaie de la pousser sous une rame de métro, puis une voiture qui monte sur le trottoir pour tenter de l’écraser. La discrète Emma Bowles se découvre avec terreur un ennemi acharné. Elle en parle à la police, qui ouvre une enquête, elle en parle à son mari, qui engage un détective privé pour la protéger. Entre-temps l’homme qui a voulu la tuer, et en qui elle a reconnu l’ancien chauffeur de Mr. Bowles, est retrouvé mort dans une cave du quartier noir. Quant au privé, en quoi consiste réellement sa mission ?... Steve Carella, chargé de l’enquête, a bien d’autres soucis : le meurtrier de son père passe en jugement et, vu la tournure que prend le procès, on peut se demander si le droit remportera. À Isola, la mégalopole inventée par McBain, territoire des policiers du 87e District, la justice est en train de s’effondrer. Comme tout le reste. Vision noire, impitoyable, de la société américaine, mais assortie, comme toujours chez McBain, d’un humour parfois noir lui aussi, mais omniprésent.

Il y des gens qui se font une curieuse idée des farces. Ainsi, ces deux jeunes garçons qui rouent un prêtre de coups, le dépouillent, et lui lancent en partant : "Poisson d'avril !" Ou encore le sourd- oui, il est de retour - qui, juste avant le 1e avril, envoie à Steve Carella et aux inspecteurs du 87e des informations qui semblent les prévenir de ce qu'il prépare... mais pas tout à fait. Ce qu'il prépare, c'est un casse de trente millions de dollars, dans une ville où doit se donner un concert de rock géant et gratuit. Une ville de plus en plus laide, sale et violente, où - nouveau créneau du crime - on abandonne des petits vieux retombés en enfance dans des endroits déserts. Et où une autre sorte d'obsédé semble s'être donné pour mission de débarrasser la cité d'une de ses plaies les plus visibles. En tuant les tagueurs. A Isola, la ville imaginée par Ed McBain, comme dans le reste des États-Unis, le rêve américain tourne carrément au cauchemar.

L'inspecteur Steve Carella, du 87e District, s'ennuie. À quelques heures de la nuit de Noël, et malgré la neige, tout est calme au commissariat. Trop calme. Mais pas pour longtemps ! Deux trafiquants minables arrivent, menottés à un officier de police, en hurlant que leur sac ne transporte que de la myrrhe et de l'encens ! Lorsque le détective Meyer débarque avec un adolescent accompagné d'un mouton chapardé qu'il veut offrir à sa sœur, le 87e district commence à ressembler à une étable. Tout y est ! Le bruit... et l'odeur. Jusqu'à l'arrivé d'une gamine de seize ans sur le point d'accoucher... D'accord, c'est Noël, mais tout de même !

Véritablement mis en scène, le meurtre dont est victime la vedette d'une pièce de théâtre ressemble étrangement à celui du personnage qu'elle incarne. " C'est plutôt la vie qui imite l'art, non ? " fait observer la costumière à l'inspecteur Kling. Et de fait, Steve Carella et ses collègues du 87e District peuvent se poser la question quand la vedette d'une pièce intitulée Romance se fait poignarder à la sortie du théâtre, exactement comme le personnage qu'elle incarne sur scène. Coup de pub ou véritable agression ? Carella s'interroge encore quand se produit... un coup de théâtre ! A peine sortie de l'hôpital, la comédienne est retrouvée chez elle lardée de coups de couteau. Et bien morte cette fois. Une nouvelle enquête commence pour nos fins limiers, dans cette ville d'Isola, agitée par les émeutes raciales, dans laquelle le fidèle lecteur reconnaîtra sans peine New York City...

Une vieille femme gît sur le seuil de son appartement miteux, dans des relents d'urine de chat et de mauvais whisky. On lui a tiré deux balles dans le coeur. Une blondinette de dix-neuf ans arpente le bitume à minuit, sous la neige. Elle est abordée par trois étudiants BCBG venus se défouler en ville. Cinq heures plus tard, la jeune prostituée est morte elle aussi. La nuit, la ville où Carella et ses collègues du 87e District font leur métier de flic devient un monde horrible et absurde. Pour peindre la cité imaginaire d'Isola, miroir des grandes métropoles américaines, le noir est de rigueur, même si le grand Ed Mc Bain sait ajouter à sa palette un humour... souvent noir lui aussi. Nocturne est le quarante-huitième volet de la série du 87e District, qui a fait la réputation d'Ed Mc Bain et lui a valu le titre de grand maître de la littérature policière. Les fervents du maestro se feront une joie de retrouver Steve Carella, Bert Kling et Meyer Meyer, ces personnages d'une comédie humaine new-yorkaise qui passeront eux aussi à la postérité.

Pas de papiers, pas de sac à main, pas de signe particulier. Jeune mariée : elle porte une alliance. A l'intérieur de laquelle sont gravées les lettres IHS. Carella, qui a reçu une éducation catholique, comprend que si elle est mariée, c'est au Christ. Son inconnue est une religieuse. Ce qu'il ne comprend pas, après avoir lu le rapport du médecin légiste, c'est pourquoi cette jeune nonne s'est fait faire récemment des implants mammaires… Mais s'il n'y avait que cela ! Que penser de ce cambrioleur attentionné qui laisse une boîte de cookies au chocolat dans tous les appartements qu'il visite ? Et de cet homme qui suit Carella dans tous ses déplacements, avec des intentions rien moins qu'amicales ? Même au mois d'août, en pleine canicule, les criminels ne chôment pas dans la cité sans sommeil.

En rendant visite à son vieux père, Cynthia Keating le découvre mort, tout habillé dans son lit. Elle alerte la police. Les inspecteurs Carella et Meyer se rendent sur les lieux. Divers détails leur semblent suspects. Les analyses de laboratoire précisent que l'homme a été drogué, puis étranglé. Interrogée en présence de son avocat, Cynthia craque. Elle avoue avoir trouvé son père pendu. Croyant à un suicide, clause qui lui interdisait de percevoir son assurance-vie, elle a maquillé la scène. D'autres éléments laissent supposer qu'elle dissimule une partie de la vérité. Et les enquêteurs s'interrogent : pourquoi assassiner un homme si pauvre ? Que possédait-il de si précieux ? Cachait-il un secret ?

L'inspecteur Steve Carella, du 87e district, et son collègue Ollie Weeks du 88e héritent de l'affaire du zoo de Grover Park à Isola, affaire dont il se seraient bien passés à quelques encablures de Noël ! Il faut dire que ce n'est pas tous les jours qu'on retrouve une femme nue en train de se faire dévorer par des lions qu'il faudra abattre illico avant que Carella ne se fasse lui-même croquer tout cru. L'enquête révèle que la victime avait été préalablement assassinée avec un pic à glace et qu'il s'agit du corps du lieutenant Cassandra Ridley de la 101e Aéroportée qui s'était brillamment illustrée au cours de la guerre du Golfe. Il s'avère également que Cassandra s'était reconvertie dans le trafic de drogue ou tout du moins dans son transport. Mais en cette veille de fête, le Père Noël est sympa, puisqu'il apportera, dans sa hotte, quelques surprises de taille : fausse monnaie, tueurs à gages et meurtres en pagaille, faux héros et terroristes? Du tout venant en quelque sorte ! Une fois encore, Ed McBain est inspiré et le lecteur se délectera d'un nouvel épisode particulièrement savoureux du 87e avec son héros, Steve Carella, qui a toujours en instance quelques problèmes familiaux difficiles à régler. Attention, chez McBain, une intrigue peut en cacher une autre. Les surprises se succèdent avec d'autant plus de forces qu'elles sont soutenues par un humour caustique et ravageur. On s'en pourlèche les babines ! --Claude Mesplède

Au terme de Cash Cash, le précédent ouvrage de l'auteur de la série du 87e District, le goinfre, répugnant mais au fond bien sympathique inspecteur Ollie Weeks s'apprêtait à mettre la dernière main à son roman. Il avait en effet décidé d'écrire un policier, futur best-seller, à coup sûr, puisque rédigé par un expert ! Eh bien ça y est, c'est fait, bouclé, enveloppé. Le livre sera intitulé Rapport au directeur - autant aller droit à l'essentiel. Le manuscrit, exemplaire unique comme il se doit, est soigneusement rangé dans une belle serviette en cuir, à l'arrière de la voiture de patrouille du gros Ollie. Bien à l'abri... Le problème, c'est que, après avoir procédé aux premières constatations sur les lieux d'un crime appelé à faire grand bruit, lorsque Ollie Weeks va récupérer son véhicule, il découvre que celui-ci a été fracturé et que la serviette s'est envolée ! Ed McBain démontre ici une fois de plus toutes les facettes de son talent. On a bel et bien affaire à un virtuose, l'un des grands maîtres du roman policier.

Pour la promotion du premier album de la jeune Tamar Valparaiso, Barney Loomis, P-DG de Bison Records, a mis le paquet : soirée de lancement à bord d'un yacht, buffet somptueux pour une centaine d'invités devant lesquels la future vedette interprète la chanson-titre : Bandagrippe, musique de T. Valparaiso, paroles de Lewis Carroll, pas moins... Mais au moment où la chanteuse achève son numéro, deux individus masqués et armés font irruption sur le pont et la kidnappent. Les enlèvements, cela relève en général du FBI, mais, en attendant que les autorités fédérales interviennent, l'affaire est confiée aux policiers du district concerné, en l'occurrence le 87e. Steve Carella et ses collègues commencent l'enquête, qui progresse lentement, avant que les agents du FBI prennent les choses en main et ne leur confient que de petites tâches sans importance. Carella a le sentiment de ne pas servir à grand-chose. Jusqu'au moment où les ravisseurs se manifestent et réclament à Barney Loomis une rançon de 250 000 dollars pour la libération de la vedette en herbe. Sinon...

Ils ont tous leur ennemi juré... Sherlock Holmes avait son Moriarty, Rouletabille son Larsan, Fandor son Fantômas. Pour Carella et ses collègues du 87e District, le génie du crime a un nom. Ou plutôt un surnom : El Sordo, The Deaf Man, autrement dit le Sourd... On le croyait mort. Coucou, le revoilà ! A leur grand désarroi, les inspecteurs du 87e District reçoivent des messages sibyllins, qui semblent annonciateurs d'un mauvais coup grandiose. Steve Carella et ses collègues devront mettre en commun toutes les ressources de leurs cellules grises pour décrypter les petits mots qui leur parviennent à intervalles de plus en plus rapprochés. Une tâche d'autant plus ardue que leur adversaire se révèle être un virtuose de la langue, pour qui les anagrammes n'ont pas de secrets. Et qui, comme si cela ne suffisait pas, semble connaître tout Shakespeare sur le bout des doigts. Le barde de Stratford aurait-il quelque chose à voir dans le forfait que prépare celui sur lequel ils n'ont jamais réussi à mettre la main ? La virtuosité de l'un des derniers grands maîtres du roman policier contemporain, disparu en juillet 2005, touche ici à la perfection avec les jeux de lettres proposés à la sagacité de Carella, de ses collègues... et du lecteur ! Un pur régal.

Tout est affaire de liens. Le violoniste aveugle retrouvé mort dans une ruelle, deux balles dans la figure, jouait dans une boîte tenue par un ex-taulard condamné pour trafic de drogue. Tiens... La représentante en produits de beauté abattue chez elle, de deux balles dans la figure, avait dans sa jeunesse goûté à tous les fruits défendus, y compris la dope. Et, surtout, les balles provenaient de la même arme. Tiens, tiens... Mais la troisième victime est un respectable professeur d'anglais à la retraite, et la quatrième un prêtre plus que septuagénaire. Ça ne colle plus. D'où la perplexité de Carella et de ses collègues du 87e District, qui ne savent plus par quel bout prendre cette affaire. L'arme est la même, d'accord, mais comment établir un rapport entre des milieux, des quartiers, des morts aussi différents ? Le dernier coup de patte du vieux lion, disparu en juillet 2005. Humour, dialogues incisifs, intrigue concoctée avec art. Un superbe cadeau d'adieu d'Ed McBain à ses lecteurs.