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Guitare, basse et piano éclatent, se provoquent, se répondent comme des oiseaux nocturnes réveillés par un coup de canon. Sur les tables, la flamme des bougies vacille. Sous les plafond bas, les nuages de fumée se subdivisent avec lenteur. Dehors, la nuit ouate les derniers bruits de la ville. Paris sommeille dans l'ombre. Dans les rues désertes, les patrouilles allemandes chargées de faire respecter le couvre-feu croisent des agents de ville courbés sur le guidon de leur vélo. Mais dans la cave d'un hôtel particulier, rue des martyrs, la fête commence. Elle vas durer jusqu'à l'aube.
Les rythmes du trio se chevauchent. Le jazz pur laisse la place à des aires de papa remis à ce qui n'est pas encore le goût du jour : rag-time, fox-trot, charleston. Sur la piste, les danseurs suivent. Les jupes tournoient, les cheveux volent, les pieds se croisent.
Simon est un bon danseurs. D'une main sûre, il guide Mireille, qui se laisse mener. Parfois elle renverse la tête ; et elle rit. Sa fatigue est oubliée. Le peu d'alcool qu'elle a bu y est sans doute pour quelque chose.
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