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Il plongea sa main dans le bénitier et se signa. C’était un geste qui lui venait de l’enfance, du temps où maman était en vie. À sa mort, Kléber avait quatorze ans. Elle lui avait dit :
- Veille sur ton frère. Moi, de là-haut, je veillerai sur toi.
Il alla droit vers la statue de sainte Thésèse de l’Enfant Jésus. Il mit deux euros dans le tronc, les écouta tinter sur les autres pièces, prit un cierge, un gros, et l’approcha de la flamme. Une voix s’éleva en lui :
- Laisse Simpla allumer la lumière !
Et il se revit, lui, le cadet, cédant à l’aîné le privilège d’enflammer la bougie. Car le petit était le grand et le grand était le petit.
- Maman, dit-il en ragardant la statue.
En repartant par l’allée latérale, il aperçut le confessionnal dont monsieur Pinpin s’était fait une grotte, un dimanche. Il lui vint l’envie impérieuse de s’y réfugier un instant. Il se glissa derrière le rideau qui cache au monde le pénitent et s’agenouilla, des frissons lui courant sur la peau.
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