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— Mec, on peut savoir ce que ton fils fabrique ?
— Ce n’est pas mon fils.
— Mon cul, oui, dit Trent en portant sa bouteille de bière à ses lèvres. Il porte un putain de blazer multicolore.
Je plissai les yeux, aveuglé par le soleil de Todos Santos en cet après-midi de septembre. En effet, c’était mon fils. Mon petit garçon de quatre ans était… Qu’est-ce qu’il était en train de faire, exactement ? Je n’en étais pas sûr mais le connaissant, c’était sans doute quelque chose d’absolument pas constructif qui allait l’envoyer au coin jusqu’à la fin des temps. Il avait déjà vu davantage de murs qu’un peintre en bâtiment à la retraite.
C’était un mini-moi sous stéroïdes. Avec du style, un air canaille, et qui enchaînait bêtise sur bêtise, le tout enveloppé dans un sourire d’ange innocent.
— Je crois qu’il vient de dessiner une bite sur le front de la fille de Jaime, constata Vicious en fixant le fond de son verre de whisky comme s’il contenait la réponse au mystère de la vie.
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