Soro

Il s’éloigna de sa démarche titubante. Personne n’eut pour lui un regard méprisant. Tous les regards, dans la stupeur et la douleur, cherchaient désespérément le chemin de l’envers des choses, un lieu perdu, un lieu rêvé, un paradis raturé déjà par les hurlements des évangélistes. Il marcha, dépassa sa rue, visionnant dans la nuit l’immensité de la catastrophe. Il entendit des cris au lieu où il avait l’habitude de voir une maison de deux étages nouvellement construite. Plusieurs personnes étaient rassemblées avec des torches, des lampes, devant un autre amoncellement de décombres. Le toit de béton craquelé ressemblait à une pieuvre enserrant les ruines entre ses tentacules. Quelques hommes, allongés à terre, s’activaient devant ce qui restait d’une fenêtre grillagée. L’inspecteur s’avança. Une femme lui dit qu’il y avait un bébé encore vivant à l’intérieur, car on entendait ses cris, ce que le policier vérifia effectivement. La mère avait réussi à parler il y a quelques heures disant qu’elle allait mourir, mais que le bébé qu’elle tenait dans ses mains était vivant. Il s’approcha encore plus. Un homme essayait de se faufiler à l’intérieur par une ouverture. Une entreprise périlleuse en raison de possibles répliques. Les cris de l’enfant se faisaient plus persistants. Le visage de la femme écrasée au-dessus de lui s’imposa à nouveau à son esprit. Il vit une partie du plafond à quelques centimètres de son visage et il se demanda encore comment il avait pu se dégager de ce tombeau. La peur aurait dû le faire fuir à ce moment. Mais l’impression d’une dette envers quelqu’un, peut-être envers le destin qui lui avait sauvé la vie, le porta à s’approcher encore plus.