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La façon dont les choses se passent, non point les grands remous du temps mais les choses ordinaires qui font de nous ce que nous sommes, les coups brutaux du hasard que sont nos naissances, le désir primaire dont nous faisons, par caprice ou par défi d’orgueil, une obscure tragédie d’amour, les cruelles transformations que notre être est appelé à subir, le charme irrésistible qu’exercent sur nous d’autres âmes qui, croisant l’orbite de notre existence, nous accompagnent un temps avant de changer de trajectoire et de se perdre dans l’oubli, ne nous laissant d’elles qu’une image imprécise, rien que nous ne saurions aisément déchiffrer et d’où nous pourrions recevoir la lumière… Je me demande souvent pourquoi c'est dans ces histoires forgées à partir de matériaux tels que ceux-ci que le narrateur se croit généralement obligé d'habiller d'une nuée de parfum la puanteur crue de la vie, de substituer à une inexorable déchéance des mots de noble sacrifice, de maquiller en mélancolie une douloureuse amertume. La plupart des gens, je suppose, ont envie qu'on leur serve leur vérité enrobée d'une part de sentiment; effrayés par la fragilité du monde qui les entoure, ils veulent éviter toute confrontation brutale avec lui. Cependant, par cet acte de refus, ils méconnaissent la tristesse profonde qui peut survenir de la contemplation de l'âme humaine réduite à sa dernière extrémité et se rendent aveugles à la beauté. Je veux parler de cette beauté qui est l'armature de notre existence. La beauté qui nous pénètre à travers une blessure, qui nous souffle à l'oreille un mot ordurier pendant un enterrement, un mot qui nous fait sortir de notre douleur apathique et dire : "Plus jamais ça." La beauté qui inspire la colère et non le regret, et qui incite à se battre au lieu de se poser en spectateur sacrifiant l'utile à l'esthétique. Voilà ce qui, à mon sens, est l'essence même des seuls récits dignes d'être racontés. Et c'est l'objet fondamental de l'art du conteur de mettre en lumière cette beauté, d'affirmer son importance primordiale et de la faire éclater par-delà le naufrage inévitable de nos espoirs et le paysage pitoyable de notre déclin.
Lucius Shepard - Bernacle Bill (Sous des cieux étrangers)
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