Extraits

Esmée. Esmée.

Elle s'est posée sur moi.

Depuis, mon corps, je veux dire tout mon corps, peau, veines, artères, cerveau, tout mon corps respire mieux.

Une femme c'est toujours de sa faute, une femme ça obéit, ça se courbe et ça se tait […]

Elle prend les coups, elle en mourra un jour. Et s'il ne la tue pas en tapant, il la tue autrement, à petit feu, en lui faisant des enfants, tous les dix mois, des enfants qui s'accrochent et piaillent et réclament et meurent aussi parfois […]

Il n'est pas rare qu'on apprenne qu'une est morte battue par celui qui devait la protéger, un père, un mari, un frère. Qu'une autre s'est pendu de désespoir, de n'avoir trouvé aucune oreille attentive à qui se confier. Que celle-ci est morte brûlée sur un bûcher parce qu'on la disait sorcière.

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Deux femmes qui s'aiment c'est un crime.

Un crime pire encore que le mensonge que je cache sous mes habits d'homme.

Je n'ai pas droit à Esmée.

Elle n'a pas droit à moi.

Ce que nous faisons, et qui nous rend si vivantes, est interdit.