Extraits

Seul, je me regardais souvent dans la glace en me demandant jusqu’où pouvait aller la laideur. Je me regardais la gueule sans arriver à y croire et puis je me retournais pour examiner tous les furoncles que j’avais dans le dos.

Mon père ne croyait pas aux médecins qui faisaient payer. « Ils vous font pisser dans une bouteille, ils vous piquent votre pognon et le soir, ils s’en vont retrouver leurs bonnes femmes à Beverly Hills », disait-il.

“ je suis malheureux. Si j'étais cynique, je me sentirais probablement beaucoup mieux. ”

Mon père ne croyait pas aux médecins qui faisaient payer. « Ils vous font pisser dans une bouteille, ils vous piquent votre pognon et le soir, ils s’en vont retrouver leurs bonnes femmes à Beverly Hills », disait-il.

Il m’envoya quand même en voir un une fois. Celui-là avait mauvaise haleine. En plus, il avait une tête aussi ronde qu’un ballon de basket sur lequel on aurait collé deux yeux. Je n’aimais pas mon père et ce docteur-là ne valait guère mieux. Il me déconseilla tout ce qui était fritures et m’ordonna de boire du jus de carotte. Et ce fut tout.

Comme si c’était permis d’avoir le dos infecté ! Non mais ! Non : ou on vivait ou on mourait. Amputer quelqu’un de son dos était un truc dont pas un seul couillon n’avait trouvé la manière.

C'était difficile à comprendre. Nous étions les enfants des écoles les plus pauvres, il n'y avait pas plus défavorisés et mal instruits que nos parents, les trois quarts d'entre nous avalaient une nourriture parfaitement immonde et pourtant nous étions bien plus costauds que les gamins des autres écoles de la ville.

Le baron n'arrêtait pas de faire des trucs magiques. La moitié du bloc-notes y était passée. Raconter les exploits du baron von Himmlen me faisait du bien. Avoir quelqu'un c'était un besoin. Mais comme il n'y avait personne , il fallait bien me l'inventer , ce quelqu'un et en faire tout ce que devait être un homme, un vrai. Ce n'était ps faire semblant de tricher. Non, c'était l'autre manière de s'y prendre si on faisait semblant et où on trichait - celle où on vivait sa vie sans avoir un homme comme ça à ses côtés.

-Je vais dire au maître nageur que tu m'as attaquée ! hurla-t-elle.

Et puis il y eu un homme entre nous deux.

- Cette espèce de fils de pute ! hurla-t-elle en me montrant du doigt, il m'a tâté le con !

- Allons, madame, lui renvoya-t-il, c'est qu'il aura pris ça pour la grille de vidange !

On avait certes besoin d'amour, mais pas de l'espèce d'amour dont se servaient et par lequel étaient utilisés les trois quarts des gens. Oui, le vieux D.H. avait compris quelque chose d'important. Son pote Huxley n'était qu'un énervé de l'intellect mais quel prodige ! Bien mieux que ce G.B. Shaw à la rude intelligence toujours en train de racler le fond, à l'humour laborieux mais qui, pour finir, n'était plus qu'obligé, que fardeau qu'il s'imposait à lui-même, qui l'empêchait d'éprouver à fond quoi que ce soit et ne faisait que gratter l'esprit et les sensibilités. Mais les lire tous autant qu'ils étaient faisait du bien. On en arrivait à comprendre que les pensées et les mots pouvaient fasciner, même si, pour finir, tout cela était inutile.

Je remarquai que dans les cercles extrêmes de la société- ceux où l'on est ou très pauvre ou très riche-les fous avaient souvent toute liberté de se mêler au reste de la population.