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— Bones ?
James Kirk jeta un coup d’œil prudent dans la cabine obscure du docteur McCoy.
— Vous n’allez pas me lancer un bol de soupe à la figure ?
Habitué aux sautes d’humeur de son ami, le capitaine jugeait pourtant anormal que celui-ci se soit retranché dans le noir. Après avoir sonné plusieurs fois, il avait failli s’en aller, mais l’obstination avait payé, McCoy rugissant finalement un : « Entrez donc ! » peu aimable. Si on n’insistait pas auprès d’un ami en difficulté, avec qui pouvait-on se le permettre ?
Le capitaine avança ; la porte se referma derrière lui.
— Où diable êtes-vous ?
Dans l’obscurité, Kirk avança vers le fauteuil favori du docteur.Enfoncé dans les coussins, les pieds nus posés sur un tabouret, McCoyl’attendait, un verre d’alcool à la main.— Je sais ce que vous allez me dire : « Dois-je vous comparer à un Vulcainen proie à ses hormones ? »— Non, c’est pire...— Ai-je été aussi odieux ?
— Oui. Qu’est-ce qui ne va pas ?
— À ce propos, continua McCoy, négligeant la question, le jour où Spock a jeté un bol de soupe sur Christine Chapel est un des plus grands souvenirs de mavie...
— Je suppose que ça correspond à vos fantasmes les plus intimes...
— Eh bien, voir Spock dépasser la mesure...
— Êtes-vous certain de ne pas avoir dépassé la vôtre ?
McCoy leva son verre.
— C’est le premier, parole de scout, mentit-il. Je revois encore le bol s’écraser contre le mur. Pauvre Christine. Elle avait mis son âme dans cette soupe...
— Une image, bien sûr...
— Bien sûr. Encore que... Elle regardait Spock avec tant de dévotion...
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