Extrait

Leurs visages étaient lointains. Ils volaient infiniment lentement, au milieu des vibrations. Plus rien n’avait de raison d’être, ils étaient l’un et l’autre. Et Marie vit pour la première fois avec les yeux de son esprit : elle eut une vision à trois cent soixante degrés. Ils n’étaient qu’une unique source de lumière, l’éternité. Des larmes coulèrent sur ses joues. Gabriel ouvrit ses yeux, ses pupilles s’étaient dilatées. Marie dénoua ses cils, son regard semblait encore plus bleu. Il posa son pouce sous son menton, approcha son visage, Marie le contemplait, immobile. Il apposa ses lèvres avec une éperdue douceur sur les siennes. Elles avaient le goût du miel. Ils fermèrent à l’unisson leurs regards, une larme perla de l’œil de Gabriel. Sa main glissa sur la figure pétrifiée de Marie. Elle frémissait. Il n’était qu’un seul et même Angélus, une seule et même prière. La lampe grésilla avant de s’éteindre dans une étincelle, le transistor grilla aussi sur les derniers accords de la mélodie. La clarté de la lune les drapa d’un silence absolu. Elle l’embrassa à son tour.