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La fabrique des thés…
Torik et moi, nous nous y retrouvions en secret. Quand nous étions gosses. Inséparables. Excités par l’interdit. Conscients que nos maîtres de classe primaire nous sacqueraient s’ils découvraient ces évasions. Planqués entre les caisses de thé recouvertes par un sac de jute en guise de toit, nous nous chuchotions des secrets. Aventuriers ou explorateurs, nous y passions des heures aux moments creux.
Et même toute une nuit, l’année de nos onze ans. Dans l’attente des résultats de l’apprentissage, écrasés par l’imminence de la grande séparation.
Cette nuit-là, Torik m’avait fait ce serment.
Alors, je l’attends.
À tort.
À l’intérieur, des acclamations saluent l’apparition des desserts. C’est foutu, il ne viendra plus…
- Louyse…
Je me retourne d’un bloc.
- Torik!
Un élan incontrôlé me jette dans ses bras.
- Désolé pour le retard, p’tit loup, murmure Torik dans mes cheveux. J’étais coincé.
P’tit loup… Au rappel de ce petit nom, mon coeur fond comme du miel. J’essuie furtivement une larme pour écarter Torik à bout de bras.
Il me domine d’une tête et si ses yeux bleus n’ont rien perdu de leur éclat rieur, un cocard noir cerne son oeil droit jusque dans sa somptueuse chevelure de rouquin.
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