Extraits

Il lui serra la main, comme s’ils étaient au centre de recherches.

— Solomon Epstein.

— Solomon Epstein ? répéta-t-elle en avançant, et d’une manière ou d’une autre, ils se retrouvèrent à marcher côte à côte, ensemble. Et qu’est-ce qu’un beau Juif comme toi fait sur une planète pareille ?

S’il n’avait pas été encore légèrement ivre, il se serait contenté de rire.

— J’essaie principalement de rassembler le courage de faire ta connaissance, répondit-il.

— Ce qui s’est passé sur la station Anderson, c’est que j’ai fait mon devoir, rétorqua Fred.

À l’âge de peut-être cinq ou six ans, lorsque Fred était encore un enfant et habitait sur Terre, il avait vu pousser une herbe dans l’obscurité de la cave de son oncle. La plante était pâle, fine, mais deux fois plus grande que celles de la cour latérale, déformée par ses tentatives d’atteindre la lumière du soleil. C’était précisément ce à quoi ressemblait l’homme derrière le bar : trop grand, trop pâle, trop avide de ce qu’il n’avait jamais eu et n’aurait jamais. Les Ceinturiens étaient tous comme cela.

Les chiffres de la réserve de carburant forment un petit nombre dans le coin inférieur gauche du tableau de bord, vert sur noir. Il peine à le lire. L’accélération déforme à présent ses globes oculaires. Astigmatisme de haute technologie. Il plisse les yeux. Le yacht est conçu pour les longues poussées et quand il a débuté son trajet, le réservoir à injection était à quatre-vingt-dix pour cent. Les chiffres signalent que la poussée dure maintenant depuis dix minutes. Ceux de la réserve de carburant tombent

à 89,6. Impossible.

Deux minutes plus tard, ils tombent à 89,5. Deux minutes et demie plus tard, 89,4. La poussée durera donc plus de trente- sept heures et la vitesse finale atteindra pratiquement cinq pour cent de c.

Solomon commence à s’inquiéter.

L’accélération repousse Solomon dans le siège du capitaine, lui compresse la poitrine comme un poids. Sa main droite atterrit sur son ventre, sa main gauche sur le tissu près de son oreille.

Ses chevilles sont plaquées contre le repose-pied. L’impact est un coup, une agression. Son cerveau est le produit de mil- lions d’années d’évolution primate, il n’est pas préparé à cela.

Il considère d’abord qu’on attaque Solomon, qu’il chute, puis qu’il vient de faire une sorte d’affreux cauchemar. Le yacht, lui, n’est pas le produit de l’évolution. Ses alarmes se déclenchent

à titre exclusivement informatif : au fait, on accélère à quatre gravités. Cinq. Six. Sept. Davantage encore. Sur les images des caméras extérieures, Phobos défile en un éclair et il ne reste plus que le champ stellaire, en apparence tout aussi immuable qu’une image fixe.

Il lui faut presque une minute entière pour réaliser ce qu’il vient de se passer, puis il tente de sourire. Son cœur bondissant se démène un peu plus encore sous l’effet de l’euphorie.