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Malcolm tourne lentement la tête vers moi, comme s’il craignait d’attirer l’attention sur le fait qu’elle est encore attachée à son corps. Il me voit enfin. Ses yeux s’écarquillent aussitôt, gris pâle, injectés de sang et sauvages.

— Elizabeth. Oh, mon Dieu, Bess.

Ce surnom me fait grincer des dents : trop intime pour être dit à haute voix en public, trop intime tout court.

— C’est vraiment toi. J’ai entendu ta voix, mais j’ai cru à un effet de mon imagination.

Il se dresse sur un genou à grand-peine, puis sur les deux, sans me quitter des yeux.

— Que fais-tu ici ?

— Mon seigneur, dis-je, prise d’une vieille habitude de déférence, lisse et polie comme des draps de soie. Ce n’est pas le moment de…

— J’ai appris que tu t’étais échappée, poursuit-il. Mon oncle n’a pas voulu me dire ce qui t’était arrivé bien que je le lui aie demandé – ordonné. J’ignorais avant ta fuite qu’on t’avait emprisonnée. Et personne ne me disait toujours rien. Pourtant, je dois tout savoir !

Malcolm ne cesse de parler, résultat du choc, de la peur, d’avoir été roué de coups et d’avoir failli être exécuté. Il paraît ne pas se rendre compte que nous ne sommes pas seuls et que les hommes autour de nous tendent l’oreille.

— Mon seigneur, dis-je à voix basse. S’il vous plaît, taisez-vous…

— Je ne sais pas si ce qu’il m’a dit est vrai, poursuit-il. Que tu étais une sorcière. Qu’importe si c’était le cas. J’aurais mis un terme aux rumeurs, si j’avais été au courant. Tu le sais, n’est-ce pas ? Que je ne laisserais personne te faire du mal ?

Malcolm me prend la main puis la porte à ses lèvres. Cette fois, je me dérobe et c’est ce qui attire enfin son attention. Il lâche ma main et remarque les hommes qui nous entourent, leurs armes brandies. Il se ressaisit : son visage reprend des couleurs, avant de pâlir de nouveau.

— Qu’est-ce que tout cela signifie ? s’écrie Peter, ses yeux assombris par la colère. Elizabeth, qui est cet homme ?

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