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Par wizbiz06 le 11-05-2012 Editer
Tirez sur le pianiste !
Turley se retourna pour jeter un coup d’œil vers la porte donnant sur la rue. Distraitement, il effleura sa joue gauche et fit une grimace de douleur. De nouveau, tout se brouilla dans sa tête et il commença à osciller comme si sa chaise, montée sur roues, roulait sur une route mal pavée. — Qu’est-ce qu’il a, le plancher, ici ? Marmonna-t-il, les yeux mi-clos. Tu parles d’une boîte ! Ils sont même pas foutus de réparer leur plancher. Les chaises tiennent pas debout … Il allait glisser de son siège, quand Eddie le rattrapa par l’épaule et le remit d’aplomb. — Ça va aller, dit-il. Repose-toi. — Que je me repose ? Bredouilla Turley. Pourquoi veux-tu que je me repose ? (Il agita mollement le bras pour désigner la foule dense au comptoir, les clients serrés autour des tables.) Tu vois tout ce monde qui s’amuse … Et moi alors ? Pourquoi j’aurais pas le droit de m’amuser, moi aussi ? Pourquoi 
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