Extrait

- Qu'est ce que vous faites ?

- Je regarde si mon véhicule n'a pas trop souffert de son choc avec votre... veau, siffle-t-elle en désignant d'un air dédaigneux mon coupé Mercedes Classe E.

- Votre... pot de yaourt l'a carrément cabossée ! rétorqué-je du tac au tac.

- Et vous allez pleurer ? Vous rouler par terre ? raille-t-elle, insolente.

- Non. Vous demandez de bien vouloir prendre cinq minutes pour établir un constat.

C'est alors que la fille à la langue jusque-là bien pendue se met à dandiner d'un pied sur l'autre, visiblement gênée. Je ne peux m'empêcher - question de déformation professionnelle, certainement - de m'interroger sur son attitude pour le moins singulière. A tous les coups, ce n'est pas sa voiture. Vu le look de la fille, ça ne m'étonnerait même pas. Mieux : elle n'a pas son permis. Je plisse les yeux et la regarde intensément.

- Un problème, mademoiselle ?

- Je...non... C'est juste que...

- Que quoi ? C'est une voiture volée ?

- N'importe quoi ! C'est bien la mienne, pour qui me prenez-vous ?

- Vous vous dandinez. Sans parler de votre façon pour le moins singulière de conduire, vous avez votre permis ? Il y a de quoi se poser des questions, non ?

- Et vous vous avez le vôtre ? Ecoutez, je suis en retard pour aller travailler... je m'y rendais quand vous m'avez percutée. Et je ne me dandine pas. Bon, on le fait ce constat, parce que je n'ai pas toute la vie ! réplique-t-elle en remontant le menton dans un sursaut de fierté qui, étrangement, me fit sourire.

Je file chercher le formulaire dans ma voiture afin que nous le remplissions. Au bout de cinq minutes, nous ne sommes toujours pas arrivés à nous entendre sur les circonstances de l'accident et elle n'avoue pas être en faute. De guerre lasse, je décide de changer de stratégie. Faire mine de renoncer pour mieux contre-attaquer.

- Bon, c'est simple : vous êtes en retard et moi j'ai envie de rentrer chez moi. Donnez-moi vos coordonnées pour que nous puissions trouver un moment, disons... plus propice, lui rétorqué-je en lui offrant malgré tout mon plus beau sourire.

Elle paraît peser le pour et le contre puis, m'ayant lancé un regard dubitatif, se détend imperceptiblement.

- Hum ! Vous êtes sûr ? me demanda-t-elle.

- Ai-je l'ai de plaisanter ? Bon, elle vient votre réponse ? dis-je d'une voix qui laissait percer mon impatience.

Elle plisse les yeux et pinça les lèvres, à n'en pas douter son arrogance revient au galop.

- Pas la peine de vous montrer désagréable, Monsieur, dit-elle en appuyant le dernier mot.

Je réprimais un tic nerveux. Cette fille est une vraie emmerdeuse !

- Votre nom ! aboyé-je tout de même.

Pas le moins du monde apeurée, elle croise les bras et me regarde avec un demi-sourire, une lueur de défi dans les yeux.

- Boop. Betty Boop.

Si j'avais été un personnage de dessin animé, ma mâchoire se serait décrochée et serait tombée au sol devant l'affront qu'elle me faisait. Cette fille, ce danger public se paye ma tête et à en croire son sourire, elle y prend un plaisir immense.

- Vous vous foutez de moi ? Vos papiers s'il vous plaît !

- Pourquoi ? Vous êtes flic ?

- Non. Mais j'ai un problème avec les gens qui se moquent de moi.

- Tant mieux ! Et moi avec ceux qui m'agressent !

Je sens la fatigue me tomber dessus comme une chape de plomb. "Betty Boop" m'a vidé de toute mon énergie et alors que je ne suis jamais à court de répliques cinglantes, je ne trouve rien à dire. Elle en profite pour s'engouffrer dans sa voiture.

- Mais... mais qu'est-ce que vous faites ? bredouillé-je en sentant une espèce de panique m'envahir. Pas possible ! Cette furie va me filer entre les doigts !

- Bah... je vais au boulot ! J'ai assez perdu de temps avec vous, il me semble !

- Et pour le constat ? demandé-je en enfonçant nerveusement mes mains dans mes poches.

- ...débrouillez-vous avec ! me lance-t-elle goguenarde.

- Vous devez bien avoir un numéro de téléphone ? gémis-je, complètement effaré par son attitude.

- Oui. Mais pas pour vous.

Sur ces belles paroles, elle me fait un clin d’œil insolent, et démarre en trombe en me laissant sur le trottoir comme le dernier des abrutis.