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Nous enfilons un masque et des gants. Je reste en retrait. Soudain, une sensation de vestige m’envahit. Ce n’est pas le moment, il faut que je garde le contrôle. Je m’agrippe à la rampe qui court le long du couloir. Mon estomac vide gargouille, l’odeur d’éther n’arrange rien. Je regarde le sol quelques secondes, le temps de reprendre mes esprits. Les bouts de ses Weston sur mesure se retrouvent en face de mes rangers qui ont plus de dix ans d’âge.
Il me demande assez sèchement :
« Rassurez-moi, vous avez déjà assisté à des autopsies ? »
J’ai l’impression d’avoir 8 ans et d’être obligée de sauter du grand plongeoir. J’opine de la tête.
« Quelques-unes. C’était juste une chute de tension, ça va aller. »
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