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À l’âge de dix-huit ans, Gwendolyn Passmore glissa dans une ornière boueuse et se cassa la jambe. Le médecin la soigna remarquablement, mais Gwen fut priée de ne pas poser le pied par terre pendant huit semaines. En temps normal, ç’aurait été une torture. Gwen adorait marcher. Le matin, elle se faufilait dehors quand l’herbe était encore humide de rosée et parcourait des kilomètres jusqu’à ce que l’ourlet de sa robe soit trempé.
Mais elle se cassa la jambe en avril, ce qui signifiait qu’elle devait renoncer à ce qui aurait été sa première Saison à Londres. Sa mère était anéantie.
Gwen était aux anges.
Quand elle eut dix-neuf ans, son frère fut tué à Waterloo. La famille prit le deuil, et les débuts de Gwen furent encore repoussés d’un an.
Gwen put se promener longuement ce printemps et cet été-là, mais elle passa la moitié de son temps assise sous un arbre à pleurer. Son frère Toby avait été la seule personne au monde avec laquelle elle se sentait parfaitement à l’aise. Et il n’était plus.
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