Extraits

" Ca fait une semaine que maman n'a pas souri.

Ca fait un mois qu'Aid n'a pas ri.

Et moi, je vais peut-être continuer à pleurer toute ma vie."

Il comprenait très bien ce que je voulais dire quand je lui exposais ma vision de l'existence : cette impression de traverser la vie sur une corde raide, sans le filet des parents pour me rattraper en cas de chute.

Et voilà... Parfait ! Inconsciente de la tragédie qui se nouait, du mal qui guettait notrefamille ordinaire et sans histoires, j’ai même souri en enfonçant la dernière bougie dansle glaçage bleu de l’énorme gâteau d’anniversaire en forme de piscine – dix bougiesviolettes pour Annabel, dix bougies rouges pour Aidan. Ce serait le clou de leur piscineparty, cet après-midi.

Le soleil du matin donne des reflets d’or rouge à la chevelure de ma fille. Ses bouclesfolles échappent à mes mains désespérément tendues et je reste clouée sur place, lesregardant se déployer vers le ciel en un nuage flamboyant. Je n’essaie pas d’attraper sescheveux, mais son corps qui se dérobe toujours en arrière, tel un plan au ralenti ancrédans mon cerveau. Mes bras battent en vain dans l’air sec de l’été, n’étreignant que levide contre ma poitrine. Je tente de la rattraper avant qu’elle ne tombe, mais je neparviens à saisir que quelques-unes de ses mèches cuivrées, ces bouclettes soyeuses quej’aime tant et qu’elle veut à tout prix raccourcir et lisser pour paraître moins petite fille,faire plus grande que son âge.Mais elle restera toujours une petite fille ; elle ne grandira jamais.