Extraits

La société n’est pas faite de monstres, mais de gens fragiles et instables qui travaillent trop , mangent trop et vivent dans des villes surpeuplées. C’est un mélange détonnant, particulièrement quand ils ne sont pas très malins et plutôt caractériels. On en a la preuve avec cette flambée d’actes agressifs et haineux, et je parle aussi bien de la violence routière que de celle qui s’exprime à travers une fusillade comme celle-ci.

Rainie quitta brutalement son abri le long du mur. Pivotant sur elle-même, elle poussa Shep hors du champ de vision de son adversaire, écarta les jambes pour assurer son tir et ajusta son arme. Elle venait tout juste de trouver la gâchette lorsque le cri de Shep la stoppa net [...] Et Rainie se trouva face à face avec un gamin de treize ans qu'elle reconnut sans peine : Danny O'Grady, blanc comme un linge, une arme dans chaque main.

Pourquoi ne pas apprendre aux enfants à gérer leur violence et leur stress? Et tant qu'on y est, on pourrait également apprendre aux gens à mieux communiquer entre eux, mais aussi à mieux prendre soi d'eux mêmes, ne serait-ce que sur le plan physique.

Rester enfermé pour le restant de ses jours... Ne jamais s'amuser comme les adolescents de son âge, ne jamais tomber amoureux, ne jamais se marier, ne pas avoir d'enfants. Rester en vie jusqu'à l'âge de quatre-vingts ou quatre-vingt-dix ans sans jamais avoir vécu...

Contrairement aux tueurs en série, les auteurs de massacres ne correspondent à aucun schéma récurrent. Certains passent à l'acte après une journée difficile, d'autres parce qu'ils sont mentalement fragiles, parce qu'ils sont influençables, parce qu'ils se droguent, parce qu'ils sont amoureux ou en manque d'amour, parce qu'ils ont envie qu'on parle d'eux, parce qu'ils veulent se venger, ou par simple pulsion morbide. Ils sont aussi bien jeunes que vieux, riches que pauvres, sociables ou solitaires, plus ou moins éduqués.

Mardi 15 mai

Assise sur une banquette de skaï rouge au Martha's Diner, Lorraine Conner déjeunait d’une salade au thon en écoutant distraitement Frank et Doug colporter les derniers potins lorsque le premier appel tomba. Elle avait commandé une salade parce qu’à trente et un ans les kilos ne s'évaporent plus par magie comme à vingt. Ou même vingt-sept. Elle courait encore le kilomètre en quatre minutes et entrait sans peine dans un 38, mais ça n'empêche qu'il y a un monde entre trente et trente et un ans. Elle devait passer plus de temps à se coiffer le matin si elle voulait qu’on continue à la regarder, et elle avait dû renoncer aux cheeseburgers pour de la salade au thon, cinq jours par semaine.

Pas exactement jolie, mais intéressante. Quelqu'un de désarmant, sans vouloir jouer sur les mots.

Une femme qui savait ce qu’elle voulait, et même pas imbécile, comme on peut supposer que lest une fliquette de cambrousse. Ni grosse, ni du genre à se pinter à la bière le vendredi soir. Mince, racée, et pas handicapée avec un fusil, à en croire la rumeur.

Elle aurait voulu remonter le temps, se retrouver six heures plus tôt, dans sa cuisine, en train de servir des bols de céréales aux enfants avant de les embrasser sur le front. Elle aurait voulu remonter plus loin encore, la veille au soir lorsqu'elle les avait bordés dans leur lit après leur avoir lu des histoires de fées et de formules magiques. Comment envisager leur vie autrement ? Ce ne sont que des enfants. Des enfants.

Le Livre de Poche, p. 205

« — Quincy... Je suis sincèrement désolée pour votre fille.

— Merci. Ça ne change rien, et pourtant si.

— Je sais. »

Le Livre de Poche, p. 86

« Pour lui, les fêtes foraines de campagne étaient des repères de pédophiles, les caves des cimetières, les étudiants en psychologie des psychopathes. »