Extraits

Un homme marchait lentement dans une rue sombre. Un jeune homme vêtu strictement d’un veston croisé bleu foncé, d’une paire de pantalons évasés gris, d’une chemise bleu vif et d’une large cravate. Mais il se déplaçait à la façon d’un vieillard, coudes collés au côté. Il s’appelait Damocles Montgomerie et venait de recevoir une balle tirée à bout portant d’un Beretta automatique, calibre 32. Le projectile lui avait fracassé deux côtes et semé une douzaine d’éclats d’os dans le foie avant de terminer sa course à un centimètre de la colonne vertébrale.

Il s’engagea en titubant dans une ruelle aux murs lépreux. Le couvercle d’une poubelle résonna sur le pavé luisant. Notre homme s’appuya sur le mur, se redressa et reprit sa marche à travers la puanteur des ordures. Arrivé au fond de l’impasse, il fit demi-tour, s’adossa au mur et se mit à palper la zone chaude et humide, à droite sous les côtes. Le tweed épais de son blazer était percé d’un petit trou très net, un trou qui traversait la soie de la chemise, puis le sous-vêtement pour aller se perdre dans la chair.