Extraits

Le tamiseur s’était mépris sur son âge : physiquement, il faisait dans les trente-cinq ans. Enfin, si ça comptait pour une créature éternelle… Sa voix était rauque et en même temps, assez douce ; son regard franc, qui mêlait curieusement un air sans cesse surpris et une tranquillité profonde. Pas étonnant que tout le monde se fasse prendre à son jeu du gentil gars. Il devait emballer les nanas en éveillant leur côté protecteur ou en jouant sur le rassurant et intense à la fois – le genre à les prendre dans ses bras et à les bercer de ses hanches, lentement, amenant le plaisir en vagues lourdes et chaudes, jusqu’à ce que la jouissance les surprenne dans leur abandon. Et dans sa délicatesse, il cueillait leurs cris de sa bouche…

— Et merde !

Le chasseur haletait, une chaleur lourde tendant son entrejambe. Il tira sa dague de l’étui.

— Tant pis. C’est la nuit qui compte, on n’est pas à dix minutes près !