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— Continuons-nous la partie, mon poussin ? Il la fusilla d’un regard qui aurait pulvérisé du marbre. Après quelques minutes de pratique, le jeu d’Emma s’améliora. Elle pouvait à présent renvoyer la balle avec une régularité honorable.
— Préféreriez-vous que je vous appelle très cher ? proposa-t-elle.
— Non.
— Mon biquet ?
— Bonté divine, non.
— Mon petit chou ? En guise de réponse, il frappa le volant avec tant de force que celui-ci fila jusqu’au mur du fond, heurtant la perruque poudrée d’un de ses ancêtres.
— Bien joué, mon très cher petit chou ! s’exclama Emma.
— Vous allez cesser, gronda-t-il. Sur-le-champ !
Ignorant son éclat, elle ramassa le volant qu’elle lança avec force… au ras du filet.
— Je vous avertis, je ne renoncerai pas.
— Et moi, répliqua son époux, je vous avertis que je suis bien plus coriace que vous.
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