Extrait

C’est une grosse bonne femme écoeurante en tablier de cuisine et chaussons fourrés. Grosse voix de vendeuse de poisson, cheveux longs et gras, bajoues striées de varices. Le genre associal pur jus de fruit. Tully qui nous précède lui explique qu’on n’est pas censés faire dans la dentelle. Eh oui, Madame, nous opérons de manière militaire : on arrive, on occupe, on liquide et au revoir, bonne journée. Pour le reste, appelez votre assurance. Sans lui laisser le temps de répliquer, en la bousculant presque, nous entrons chez elle, l’arme en joue, l’oeil sur la visée.

Elle proteste, braille je ne sais quoi d’obscène à notre sujet, mais on n’y prête pas attention, car la puanteur nous gifle de plein fouet et manque de peu de nous faire rendre tripes et boyaux. La puanteur et le bruit.

Des Harpies.

Une centaine, sûr.

Elles courent, voltigent, sautillent de meuble en meuble, telles de petits singes ailés, affreuses de plumes et de serres acérées. Elles n’ont de femme que la tête et la poitrine, le reste tient du hibou ou du faucon. Leurs petites bouches de bébé ridé, sans lèvres ni langues, trous bordés de dents, me font horreur. Et leurs yeux écarquillés, sans vie, sans rien, mais qu’on devine emplis que de cette folie avide, tuer, manger, tuer, manger...