Extraits

C’est ma faute, crie-t-elle. Quand il essaie de la retenir, elle le frappe lui aussi, pleure, tente de se libérer de ses bras ; il faut qu’elle fasse tout correctement. Tout ce qu’elle dit maintenant, tout ce qu’elle fait doit le convaincre ; il faut qu’il la croie, qu’il ne doute pas une seule seconde, le bel inconnu. Elle le laisse la retenir, est très proche de lui, cache son visage contre sa poitrine, il la tient, elle halète, le respire, l’entend. Sa voix chuchote : Je m’appelle Mark. Je suis policier. Ça va aller.

C'est comme une chanson , comme une dance , comme du champagne. Il faut que tu en fasses l'expérience , Blum , juste une fois. Je ferai bien attention à toi.

— Tu ne dois pas. Tu le veux.

— Et toi, tu veux jouer avec tes cadavres, je te connais. De toute façon, tu ne tiendrais pas longtemps ici, tu bondirais au bout de dix minutes pour m’expliquer que tu as une préparation urgente, que le vieux monsieur arrivé hier ne peut pas t’attendre plus longtemps.

— Je ferais ça ?

— Oui, tu ferais ça.

— Encore deux minutes, d’accord ?

— Encore dix, si tu veux.

— Tu sais ce qui serait pire que tout ?

— Quoi ?

— Que tu ne me serres plus dans tes bras.

— Mais je te serrerai toujours dans mes bras, ma fleur.

— N’arrête jamais, s’il te plaît.