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Pocket, p. 9
« La créature est encore dehors. Elle bouge à peine, assez cependant pour faire osciller la tache de lumière. Mère Monstre l'entend respirer, maintenant. Elle voudrait pleurer, n'y arrive pas. Avec précaution, sans bruit, elle passe une main tremblante sous le déshabiller rouge, promène les doigts sur sa peau, entre les seins, cherche à tâtons. Quand elle a trouvé, elle tire. La douleur est plus forte que tout ce dont elle se souvient. Cela fait plus mal que se couper un bras, ou donner naissance à un enfant (ce qu'elle a fait plusieurs fois). Elle continue quand même, abaisse la fermeture à glissière du sternum au pubis. Un claquement mouillé résonne lorsque ses muscles stomacaux se libèrent de sa peau.
Pleurant et se tordant, elle agrippe le bord de l'ouverture, tire violemment vers l'extérieur. La peau se décolle de ses côtes, de ses seins et de ses épaules comme une pelure. Elle se déchire, elle saigne, mais Mère Monstre continue jusqu'à ce que la peau pende de ses hanches telle de la cire molle. Elle prend quelques profondes inspirations et l'arrache de ses jambes.
La peau forme une flaque à ses pieds, un moule en caoutchouc aplati.
Mère Monstre se ressaisit. Elle se redresse, solide, courageuse, ses muscles à nu luisant dans la lumière des lampes de sécurité. Puis elle se tourne face à à la porte, pleine de fierté et de défi.
La Maude ne la trouvera jamais, maintenant. »
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