Extraits

Entraîné par une forte brise qui l’avait accompagné depuis la forteresse des Monts d’Or, il passa d’innombrables rochers sans jamais les compter, sachant exactement où il se trouvait et reconnaissant chaque brindille, chaque tronc d’arbre, chaque feuille et tronçon de terre. Il savait qu’en avançant, le terrain devenait glissant, puis sec et aride. Les feuilles bien grasses des pâturages se transformeraient en mauvaise herbe et les doux paysages bordés de lacs et de ruisseaux en abondance s’assécheraient pour laisser place à l’habituel et éternel désert, où il contournerait les nombreuses flaques de boue et de sang.

Les clapotis d’une cascade résonnaient encore au loin, l’air se raréfiait. Bientôt, le sol changea sous la plante de ses pieds nus et le tira de ses pensées. La terre devint plus douce au toucher. Le sage sut qu’il se trouvait tout près des bois de Luménya. Ce qu’il ne savait pas, c’était qu’aux alentours se dressaient les ruines calcinées d’un temple enfoui sous un tas de cendres, là où aucun souffle d’air frais ne parvenait jamais.

— Zenlia ? murmura Ewen.

Ils s’étaient assis sur les branches du chêne mauve de la forêt, un des portails qui menait à d’autres mondes, et faisaient balancer leurs jambes dans le vide à six mètres du sol terreux.

— Oui ?

— Merci pour tout à l’heure, remercia le petit elfe en lui prenant la main droite, qu’elle céda de bonne grâce.

— Ce n’était rien voyons… Ewen ? demanda à son tour la jeune elfe.

— Oui ?

— Promets-moi que quoi qu’il arrive, rien ne changera entre nous, plaida-t-elle.

— Pourquoi une telle requête ? questionna Ewen, surpris.

— Je ne sais pas, mais j’ai un mauvais pressentiment, confessa-t-elle en un soupir.