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Eh bien si... Il a quand même réussi à me surprendre. Je demande :
- Comment ça mon tour?
Il aspire une longue bouffée de joint, la rejette.
- On va écrire un roman signé de ton nom.
- ...
- ça fait des années que tu me sers avec fidélité. Il est temps que tu aies ton bouquin à toi...
Afficher en entierElle s'appelle Indra.
Est née au-dessus d'un étang d'ordures dans les faubourgs de Bandung, une des mégalopoles de l'île voisine de Java, il y a, pense-t-elle, vingt-cinq ans, peut-être vingt-huit.
Était une gaminette aux nichons naissants à l'heure de son premier micheton.
A fait la pute, depuis, aux quatre coins de l'archipel.
Sa peau, c'est du miel, chaud comme une flaque de soleil, doux comme un cuir fin.
Ses yeux, deux lacs d'huile noire.
Son odeur, un souffle de vanille et de poivre.
Sa voix, un chant rauque.
Afficher en entierZykë lui explique patiemment qu'il est en train de perdre son temps :
- Nos papiers sont en règle et nous ne transportons rien d'illégal.
L'autre ne peut pas s'empêcher de rigoler.
- Ecoute, hombre, je suis un officier de police. Dans la police, on nous enseigne à reconnaître les bandits. Et toi, tu es un bandit !
Zykë ne lui dénie pas son sens de l'observation poulardière.
- Tu as raison, avant j'étais un bandit, mais maintenant je suis un écrivain.
Afficher en entierL’aventurier pose son Paris-Turf, allume un cigarillo.
– La petite rouquine de l’hôtel dit que tu veux devenir écrivain ?
– Je SUIS écrivain !
Il m’examine.
Un regard extraordinaire. L’œil droit rigole. Il y a de l’ironie dedans. De la ruse. De la malice.
Le gauche observe le monde sans aucune indulgence.
Scrutateur. Logique. Froid comme la mort.
Je lui tends le manuscrit d’une de mes nouvelles.
Il lit les premières lignes, feuillette, parcourt encore quelques paragraphes au hasard et déclare :
– C’est toi.
Comme ça.
Deux syllabes.
Qu’il lâche comme il cracherait deux écorces de graines de tournesol, avant de se replonger dans ses pronostics…
Il aurait pu dire :
« Je viens de décider de t’emmener avec moi, aussi ton destin va-t-il basculer dans les minutes qui suivent, tu vas connaître le monde entier, les grandes ivresses, le sexe, l’amour et le danger, et tu vas devenir écrivain d’une manière que tu n’aurais jamais imaginé. »
Mais non.
Juste : « C’est toi. »
Afficher en entierParis, septembre.
Je rencontre l’aventurier de la mine d’or au fond d’un PMU de la rue du Faubourg-Saint-Martin.
Blouson de cuir.
Gueule bronzée.
Cheveux ras noirs.
Moustaches.
Cou de buffle.
Une énorme pépite d’or brut en pendentif sur la poitrine. D’autres pépites en bracelet à son poignet gauche. En dessous, tatouée, une feuille de ganja.
Sauvage. Auréolé de menace.
Puissant capitaine pirate en son cul de taverne.
Il est en train de parier sur les courses.
La table est couverte de journaux de pronostics froissés et de tasses de café vides aux soucoupes emplies de mégots.
– Tu dois être Thierry ?
– Oui, monsieur.
– Appelle-moi Zykë…
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