Deborah Levy

« La vie a volé en éclats. On essaie de se ressaisir et de recoller les morceaux. Et puis on comprend que ce n’est pas possible. »

Dans les confidences d’une autobiographie où sonne l’heure du bilan, Deborah Levy est animée par de nombreuses interrogations, secouée par autant de constats, et déçue. C’est ce qui émane des premières pages de ce texte : la déception de la tournure qu’a prise sa propre histoire, un couple à présent brisé, la déception du temps qui passe sans vous apprendre à affronter les dénouements malheureux.

Peut-on retaper, rapetasser, faire du neuf avec du vieux ? Ce n’est pas ce dont elle a besoin. À cinquante ans, le compromis n’est plus une option envisageable. Elle veut construire. Autrement.

Elle aurait pu claquer les portes, crier pour exorciser la douleur, s’en prendre au monde entier et jurer qu’elle n’était pas faite pour cette vie ni pour une autre. Au lieu de ça, Deborah Levy semble inviter le lecteur dans une parenthèse colorée d’autodérision et d’un recul qu’on lui envie. Elle passe au crible avec la même poésie le temps perdu dans les aléas du quotidien comme les grands tournants de l’existence, non sans les apprécier, finalement, car ce sont les « jours sans » qui lui donnent de la matière à coucher sur le papier.

Je suis très loin des idéologies féministes, mais je me suis laissé emporter par le récit de cette femme qui assume, qui s’assume, qui s’octroie le droit de prendre des décisions non pas égoïstes, mais justes. On ressent, à travers son parcours, à travers les mots qu’elle a choisis pour le raconter, une peur de décevoir dont elle s’émancipe petit à petit, sur le chemin d’une rencontre avec elle-même. Le coût de la vie, il me semble que c’est ce à quoi on est prêt à renoncer pour vivre libre. Pas de liberté absolue, non, ce serait une triste utopie. Mais un accord avec soi-même pour revoir ses priorités, et lâcher du leste quant à ce qu’on ne peut pas éviter.

Les souvenirs sont si vifs, si émouvants qu’ils vous livrent pleinement les émotions de l’auteur, ils vous poussent à écouter l’écho qu’ils provoquent en vous, à vous asseoir sur toute notion de jugement. Deborah Levy n’est pas une donneuse de leçons. J’ai plutôt abordé ce texte comme une invitation à ouvrir à la boîte de Pandore pour constater que son contenu n’est pas si terrifiant. En affrontant nos attentes, peut-être sommes-nous plus à même de les remettre en question ou… de tout mettre en pratique pour y répondre. Mention spéciale à la très belle traduction de Céline Leroy.

Malgré une écriture pas désagréable, ce livre n'a eu aucun intérêt pour moi, je n'ai rien ressenti à sa lecture (sauf de l'ennui...)

Malgré une écriture plutôt, ce livre reste assez ennuyeux...

Tout en finesse ce texte. Une recherche sur soi, comment devient-on une auteure. Deborah Levy m'avait emballée avec son roman "sous l'eau". Un style très raffiné, très approfondi et lent. Lent comme la réflexion qu'elle a sur son métier. De belles images un peu tristes. Une écriture très particulière. Elle raconte son histoire pour chercher qui elle est.

Un livre dans la lignée de Virginia Woolf et de sa chambre à soi. Un retour aussi sur ses années de divorce, sur la maladie de sa mère, sur sa vie de mère. Avec toujours la présence de l'écriture. Une écriture justement très fine et précise sur les émotions, la présence de la femme dans la société, les injonctions sociétales... Deborah Levy fait appel aux grands auteur-e-s contemporain-e-s comme Duras pour étayer ses idées. Et elle se fait témoin aussi des humains de ce monde avec suffisamment de décalage et de bienveillance pour qu'on prenne le temps de s'attacher à eux.

La fin de la trilogie de Deborah Levy autour du féminin, de l'écriture, et dans ce livre-ci du vieillissement. Je ne suis pas une adepte des autobiographies mais là, si ! J'ai perçu ce livre comme une conversation qu'elle pourrait avoir. Des éléments personnels, oui mais aussi tout ce qui fait la construction de l'écriture : les voyages, les rencontres, la solitude, les rêves ! Elle a une écriture raffinée, fluide nous menant comme dans une promenade dans ses déambulations mentales.