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Univers du Polar et du Thriller

Le roman policier (familièrement appelé « polar » en France ou parfois « rompol » ) est un roman relevant du genre policier. Le drame y est fondé sur l'attention d'un fait ou, plus précisément, d'une intrigue, et sur une recherche méthodique faite de preuves, le plus souvent par une enquête policière ou encore une enquête de détective privé.



Le livre du moment

Sauvez-moi

  • Français
  • 14 Juin 2018
  • Jacques Expert
  • Meurtres, Enquête, Thriller

Discussions autour des polars

Extraits du moment

  • Chaque sonnerie bruyante de l’alarme de sa montre-bracelet s’enfonçait comme une pointe d’aiguille dans le cerveau de Nudger. Quelque chose de pointu aussi avait servi à griffonner au bas du téléphone de Jenine Boyington, se dit-il dans un monde brumeux de semi-cauchemar.

    En se réveillant, Nudger chercha à tâtons le bouton minuscule de la montre et arrêta l’alarme. Puis il appuya sur un autre bouton et vit qu’il était minuit et deux minutes.

    Extrait de La mort dans ses meubles
  • Simon péchait par orgueil. Il pensait à la peine qu'il allait ressentir quand ils découvriraient la prochaine victime. Il pensait que c'était violent de manger et boire sans mettre tout en œuvre pour la sauver. Qu'est-ce qu'il allait dire à la famille ? : « Je suis désolé que votre mère, votre frère soient morts, on savait que ça allait arriver, mais on n'a pas pu l'empêcher... » Il culpabilisait.

    Extrait de Les Enquêtes de Simon, Tome 2 : Les Cocottes
  • - Qu'est-ce qu'on a eu après la Guerre civile ? demanda t-il au lieu de commenter.

    - Tu le sais. La pauvreté, la misère, vous d'un côté, nous de l'autre, et la haine partout.

    - On avait aussi autre chose.

    - Quoi?

    - L’État parallèle. Et voilà qu'il revient, Kostas. Sauf que l'Etat parallèle aujourd'hui n'est pas installé par les politiques, pour terroriser les gens comme nous qui ne sont pas de leur bord. Il sort des entrailles de la crise. Ta fille est l'une de ses victimes et certains de tes confrères le soutiennent, comme autrefois.

    Extrait de Épilogue meurtrier
  • — J’ai bien réfléchi, Marcel. La piste du mari jaloux est tout à fait plausible. Je pense qu’on tient quelque chose. Que fait Polo ? Il lui en faut du temps pour nous le ramener le lascar.

    — Euh, Josiane, je me suis permis de convoquer les deux masseurs, comme on avait dit ce matin. Ils sont arrivés. Tu veux que l’on reporte ?

    — Non, non. Tu as bien fait Marcel. On ne va pas rester à ne rien faire. Voyons ce qu’ils ont à nous dire.

    C’est Tony, l’Italien du Sud, qui arrive le premier. Il reconnaît la patiente dont il a massé le postérieur, trois jours plus tôt. Un peu déstabilisé au début, il reprend rapidement ses esprits et, s’il reconnaît devant les enquêteurs avoir eu du mal à accepter la différence de traitement de salaire avec Omar, il nie farouchement avoir eu un quelconque différend avec son collègue qu’il respectait pour son professionnalisme. À l’heure du crime, Tony était encore chez lui ; sa colocataire peut le confirmer et lui fournit ainsi l’alibi nécessaire. Quant au troisième kinésithérapeute, Dan, lui aussi réfute vigoureusement toute implication. À l’heure présumée du crime, il s’entraînait dans une salle de sport et plusieurs personnes peuvent en témoigner.

    — Bien, conclut la commissaire. Nous venons d’écarter deux suspects. C’est déjà ça. Faire du tri est une façon d’avancer.

    Extrait de Ne jetez pas les morts au compost
  • Le vent du sud-ouest se chargeait de turbulences en franchissant les monts San Francisco, parcourait en hurlant le plateau désolé de Moenkopi et faisait mille bruits étranges autour des fenêtres des vieux villages hopis* de Shongopovi et de Seconde Mesa*. Après plus de trois cents kilomètres de désert vers le nord et l’est, il jetait ses rafales chargées de sable contre les sculptures rocheuses du Parc Tribal Navajo de Monument Valley puis filait à l’est, sifflant à travers le labyrinthe de canyons à la frontière de l’Arizona et de l’Utah. Au-dessus de l’immensité aride de Nokaito Bench1, il emplissait de son souffle précipité le ciel d’un bleu profond. Au hogan* de Hosteen* Tso, à quinze heures dix-sept, il soufflait en bourrasques, tournoyait sur lui-même, et il forma un tourbillon de poussière qui traversa la piste à chariots et s’élança en une trombe rugissante sur le vieux pick-up truck2 Dodge de Margaret Cigaret et l’abri de broussailles de Tso. Les trois personnes qui se trouvaient sous l’abri se recroquevillèrent les unes contre les autres pour résister à l’assaut de la poussière.

    Extrait de La Trilogie Joe Leaphorn

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2020-05-24T12:14:45+02:00
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