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Ses pieds touchèrent le sol. Il plia les genoux pour amortir le choc, puis effectua un roulé-boulé. Une douleur lui vrilla aussitôt la cuisse gauche, mais il parvint par miracle à ne pas lâcher son arme. Il s’immobilisa enfin et regarda en l’air. Le pilote avait réussi à reprendre le contrôle de sa machine. L’hélicoptère leva le nez tout en se rapprochant, puis s’inclina vers la droite, offrant à ses occupants une vue dégagée de ce qui se passait sous eux. Il pouvait tenter de fuir, même en boitant, mais où se cacher ? Il se trouvait à découvert, au milieu des tombes, tandis que l’engin faisait du surplace à moins de trente mètres, le souffle du rotor soulevant la poussière. Comprenant que Malone était en situation délicate, l’Asiatique braqua son fusil vers lui.
Malone se cala sur ses coudes et pointa le Beretta en le tenant à deux mains. Il ne devait pas rester plus de quatre cartouches dans le chargeur : il s’agissait d’en faire bon usage.
Il visa donc le moteur.
L’Asiatique fit désespérément signe au pilote de prendre le large. Trop tard. Malone tira les quatre balles.
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