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Une longue Cadillac noire longe les palmiers agités par le vent et se gare devant le Surfside Community Center1. Le soleil de l'après-midi scintille par intermittence sur les pare-chocs chromés. Cassius Clay sort du véhicule. Il porte une veste en jean sur mesure et fait tournoyer dans sa principale canne de dandy2.
Il guette pour voir si quelqu'un l'a repéré.
Pas encore.
Il crie: «Je suis le plus grand événement de l'Histoire! Je suis le roi3! »
Clay est grand, d'une beauté renversante, avec un sourire irrésistible. Il est une véritable force de gravité, qui attire très vite les gens dans son orbite. Des klaxons retentissent. Sur Collins Avenue, des voitures s'arrêtent. Des femmes se penchent aux fenêtres des hôtels et crient son nom. Des hommes en short et des filles en pantalon moulant se rassemblent pour voir l'orgueilleux boxeur dont ils ont tellement entendu parler4.
«Voltige comme un papillon! Pique comme une abeille! hurle-t-il. Bats-toi, petit gars, bats-toi! Ahhhh5! »
Alors que la scène des badauds toujours plus nombreux, le chef de la police arrive et tente d'acheminer Clay vers un parking où il causera moins d'ennuis. Un photographe de presse braque son appareil mais, au lieu de sourire, Clay ouvre grand la bouche, en un cri de pantomime. Il lance un crochet gauche qui s'arrête à quelques centimètres de l'appareil photo.
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