Extraits

Il me semblait qu’Axel n’était mort qu’à demi, tant que nous veillions sur sa mémoire et sur la femme qu’il avait singulièrement aimée durant la dernière année de sa trop brève existence. Bien sûr, je savais que je n’entendrais plus jamais ses remarques sibyllines ni ses plaisanteries un peu acerbes. Je ne verrais plus ses demi-sourires, ses yeux bleu marine dans lesquels était plongée une scintillante naïade nommée Alexandra. Mais il était là, enraciné dans nos esprits. Et même si son enveloppe corporelle n’était plus de ce monde, son âme survivait à travers notre amitié. Cette pensée m’apaisait. L’autre sentiment dominant me plongeait dans les affres du doute et de l’anxiété. Où était sa bien-aimée ? L’avait-elle rejoint dans les limbes de l’au-delà ? L’avait-elle aimé ? Et était-elle au moins au courant de son décès ?

Axel était mon ami.

Plusieurs années après sa mort brutale et la disparition mystérieuse d’Alexandra Mars, la femme qu’il avait tant aimée, je ne cessais de me répéter durant mes moments de solitude, cette simple phrase : « Il était mon ami. ». C’était comme un mantra quelque peu hypnotisant, une sorte de rituel auquel je m’adonnais dès que j’avais l’occasion d’être seul et de laisser vagabonder mon esprit. Bien que cela eût pu paraître un peu obsessionnel aux yeux de certains, ces quatre mots longuement répétés avaient le pouvoir de m’apaiser quelques minutes durant.

J'avais besoin de temps, de simple humanité et surtout de repères afin d'entreprendre une quelconque confrontations avec moi même et les afflictions de ma mémoire.